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Contact-o Magazine, Santiago de Compostela (2024)

11/08/2024

DEL ESCUCHAR PROCEDE LA SABIDURÍA, DEL HABLAR EL ARREPENTIMIENTO.

Hoy en día la mayoría de la gente no intenta entender al otro, sino tener razón, hasta por encima de ser feliz.
'A mí déjame ser feliz y la razón la llevas tú'. ¿Es preferible?

La palabra tiene mucho de aritmética: divide cuando se utiliza como navaja, para lesionar; resta cuando se usa con ligereza para censurar; suma cuando se emplea para dialogar, y multiplica cuando se da con generosidad.

En la actualidad, muchas conversaciones entre personas no se basan en la empatía y en compartir conocimiento y puntos de vista, sino que consisten en gente segura de que tiene razón intentando imponer su punto de vista a los demás, sin siquiera escucharse entre ellos.

Me he dado cuenta de que pocas personas realmente entran en una conversación de debate con la mentalidad abierta y con la opción de que su perspectiva o aquello que defienden cambie y se den cuenta de que no tienen razón.

Escuché una frase que decía:
“La gente no escucha, solo espera su turno para hablar”.

La principal causa de las discusiones es hacer un mal uso de la empatía. Por ello, hacer el esfuerzo de meternos en la piel del otro es importante para solucionar lo sucedido.

La palabra es mitad de quien la pronuncia, mitad de quien la escucha.
Una palabra hiere más profundamente que una espada.

Mucha gente es de mente cerrada y no intenta entender el punto de vista de los demás, simplemente espera a su turno para hablar y convencer a los otros de que tiene la razón.

Solo nos hacemos responsables de lo que decimos, no de lo que los demás entienden.

No hay peor sordo que el que no puede oír; pero hay otro peor, aquél que por una oreja le entra y por otra se le va.

Del escuchar procede la sabiduría, y del hablar el arrepentimiento.

Lino Saborido.

10/08/2024

El Periodico.com (Barcelona)
Por Lino Saborido.

ENTRE PARPADEOS PASA LA VIDA.

Parpadeaste y ya pasó la primavera, vas hacia el fin de año...
Y entre parpadeos y parpadeos crecieron tus hijos, se fueron tus padres, dejaste de ver a amigos.

Parpadeaste y se te pasó la vida entre la labor y el dinero que no alcanza y los sueños que dejaste encajonados para "cuando se pueda".

Y mientras parpadeamos sin registrar al otro, nos perdimos un rato de risas, un abrazo, un amor, una caricia y un último "te quiero" a ese alguien que ya no vamos a ver.

¿Y si dejamos de parpadear un rato..?, digo ¿Y si dejamos la velocidad, el automatismo que nos imprime la vida y empezamos a mirar..?

Mira a tu hijo mientras hace la tarea, a tu madre mientras dobla la ropa, a tu pareja mientras comen juntos, a tus amigos cuando se juntan.

Gánale alegría al tiempo, que si va a pasar, si va a arrasarnos, al menos que nos lleve llenos de miradas y sonrisas.

Y sobre todo, que el tiempo nos encuentre celebrando, porque a esos momentos de felicidad yo creo que no se los lleva ni la muerte, quedan grabados en el espacio infinito, con energía.

El tiempo humano no gira en forma circular. Corre hacia adelante en una línea recta.
Es por esto que las personas no pueden siempre ser felices: la felicidad busca la repetición.

Lo único que realmente nos pertenece es el tiempo. Incluso aquel que nada tiene, lo posee.

Digo yo, que no sé nada, pero me vinieron ganas de empezar a mirar, ¿y a ti?

04/08/2024

MELANCOLÍA.

Las cosas que me dices cuando callas
Los pájaros que anidan en tus manos
El hueco de tu cuerpo entre las sábanas
El tiempo que pasamos insultándonos
El miedo a la vejez y a los almanaques

La dignidad perdida en cualquier parte

Las lunas que he besado yo en tus ojos
El denso olor a semen desbordado
La historia que se mofa de nosotros
Las bragas que olvidaste en el armario
El espacio que ocupas en mi alma

La locura acechando agazapada
La batalla diaria entre dos cuerpos

El llanto en las esquinas del olvido
Las cenizas que quedan, los despojos

Del hijo que jamás hemos tenido
El tiempo del dolor, los agujeros
El gato que maullaba en el la salita.

El pasado ladrando como un perro
El exilio, la dicha, los retratos
La lluvia, el desamparo, los discursos
Los papeles que nunca nos unieron

La redención que busco entre tus muslos
Tu nombre en la cubierta del cuaderno
Tu modo de abrigarme el corazón

Mi barca a la deriva, mi canción
El bramido del viento entre los árboles
El silencio que esgrimes como un muro
Tantas cosas hermosas que se han mu**to

El tiránico imperio del absurdo
Los oscuros desvanes del deseo
El padre que murió cuando eras niña

El beso que se pudre en nuestros labios

El naufragio de tantas certidumbres
El derrumbe de dioses y de mitos

Mi cama navegando en el vacío
El desmoronamiento de la casa
El s**o rescatándonos del tedio
El grito que orado la madrugada
El amor como un rito en torno al juego
El insomnio, la ausencia, las colillas. TODO...

El arduo aprendizaje del respeto
Las heridas que ya ni Dios nos quita
La mi**da que arrastramos sin remedio
Todo lo que nos dieron y quitaron
Los años transcurridos tan deprisa
El pan que compartimos, las caricias
El peso que llevamos en las manos

28/07/2024

NA TABERNA DO MEU AVÓ.

O FRANCÉS DE MEUS AVÓS.

Chegaron duas persoas raras, do extranxeiro -en aquela tarde de verán a finales da década dos sesenta-, a taberna do meu avó.

Digo extranxeiras porque miña avoa, mentres se persignaba, percatouse a primeira vista na minifalda a cadros que traía a rapaza, que ap***s lle cubría o traseiro, e se lle vian as bragas de cor branco. Ese anaco de trapo aínda non chegara ca moda a nosa aldea. ¡Que pena! Vaia atraso o noso, -pensaba eu-.

O mozo que acompañaba a rapaza expresouse inintelixible para todos nos, pero de elegante forma a meus avós:

-S'il vous plaît, nous recherchons la famille Pimentel.

A miña avoa, a palabra Pimentel sooulle moi axeitado a pimentón, e para sacar do apuro a meu avó, tomou un carterucho e encheuno de pemento picante.

A negativa dos extranxeiros era insistente, rechazaban todo que se lle ofrecía, ninguén se entendía, e meus avós non daban no cravo nin despois de encher o mostrador de todas as especies que abastecían a taberna.

A parella seguía insistindo:

-S'il vous plaît, nous recherchons la famille Pimentel-.

As boas intencións e exposicións de tanta variedade de productos de meus avós, terminaron sin convencer a pobre parella, moi agradecida, pero decepcionada por non conseguir o que buscaban despois de tanta insistencia.

Cando habían decidido marchar e despedíndose con "Merci, Merci, Merci beaucoup, entrou meu pai por a porta, e que gracias o pouco coñecemento do francés que aprendiu co Maxisterio, aclarouse favorablemente a petición dos extranxeiros.

Estaban buscando a familia Pimentel.

Era a familia de Manuel Pimentel, das Miràns, os "da Rachanta", que vivían a douscentos metros de alí.

Os meus dous amigos e máis eu -toliños e ilusionados por a minifalda, máis que por complacer os franceses-, acompañámolos con 'ollos como platos' hasta a casa de Pimentel "da Rachanta".

O ano seguinte, Verónica, a neta do señor Pimentel, chegou de Francia -na época de vacacións- con unha minifalda, tamén a cadros.
E debaixo sí que non lembro a cor.

¡Longue vie à la France!
¡Que viva Francia de aqueles anos!

Lino Saborido.

14/07/2024

ENTRE LA DEPRESIÓN Y LA EUFORIA.

Podemos aprender a apreciar los placeres más simples reduciendo nuestras necesidades.

Lao Tsé, considerado uno de los filósofos más relevantes de la civilización china, sostenía que para él la razón de la felicidad era vivir el presente, ya que pensar en el mañana o recordar con nostalgia el ayer solo genera ansiedad, estrés y se deja de disfrutar del momento y de la verdadera existencia.

Y aquí añadiría la sensación de felicidad, cuyo secreto, según Sócrates, no se encuentra en la búsqueda de más, sino en el desarrollo de la capacidad para disfrutar de menos.

Hay gente que se levanta de la cama deseando volver a acostarse y gente que se acuesta deseando volver a levantarse. He ahí la diferencia entre la depresión y la euforia, dos estados emocionales asimétricos por los que atraviesan los países y las personas.

Son las siete de la mañana, lo que quiere decir que tengo todo el día por delante. Tener todo el día por delante puede resultar un premio o un castigo. El mismo día que para unos constituye un premio, para otros se parece a un castigo.

Decido que para mí sea un día repleto de aventuras mentales y lo primero que hago es salir a caminar para desentumecer los músculos y ensanchar los pulmones.

Mientras respiro el olor de los eucaliptos y los pinos, recuerdo épocas de mi vida en las que abandonar la cama era un suplicio. Muchas personas, pienso, seguirán ahora mismo en posición fetal sobre el colchón, con los ojos cerrados, rogando que llegue la noche cuanto antes.

La vida, en ocasiones, da miedo. Da miedo salir, saludar, decir buenos días a los otros, da miedo comprar el pan y la media docena de huevos o los cuatro yogures con los que remediar un poco la soledad blanca, como de manicomio, de la nevera. Lo que más miedo da de la vida es no poder ganársela.

Toda mi vida he luchado por llegar a acuerdos entre la depresión y la euforia. He negociado duramente con la ansiedad asesina y con la calma mortuoria. No he permitido que ninguna de las dos se levantara de la mesa sin haber alcanzado algún acuerdo.

Y cuando ya había perdido la esperanza de que firmaran la paz, ésta ha llegado de manera gratuita, como un don de los dioses. De manera gratuita y, conviene añadir, seguramente provisional.

No sabes de qué depende que un día amanezcas pletórico y otro vacío. De modo que mientras camino a buen paso entre los árboles del misterioso bosque, cruzo los dedos para que la vida, en el futuro, no sea ni muy intensa ni muy apagada.

Me basta con esta paz media, incluso mediocre, con la que hoy he abandonado el dormitorio.

LSR.

13/07/2024

COSTUMBRES DESACERTADAS.

La mala costumbre que tenemos los seres humanos de valorar algo solamente en su ausencia.

Valoramos el dinero cuando nos falta.
Valoramos el tiempo cuando estamos muriendo.
Valoramos la familia cuando la perdimos.
Valoramos el frío cuando hace calor, y deseamos que haga calor cuando hace frío.

Solamente cuando recibimos un golpe bajo, dejamos de posponer la vida para después. Vivimos de recuerdos del pasado, o anhelando un futuro que ni sabemos si vamos a alcanzar, mientras sufrimos el presente como si nos encontráramos en una prisión sin salida.

Nos quejamos de nuestros hijos pequeños, y luego cuando crecen deseamos que vuelvan a ser niños. Vivimos discutiendo con nuestros semejantes y luego cuando mueren, anhelamos con todo nuestro ser poder retroceder el tiempo y darles tan solo un abrazo más.

Nos quejamos de todo lo que nos falta, y nos olvidamos de disfrutar de lo que nos sobra. El ayer ya pasó, y el futuro es incierto. Solamente nos queda vivir aquí, y ahora, y sembrar lo mejor que tengamos, confiando en que vamos a cosechar lo mejor después.

¿Por qué no luchar hoy por lo que deseas?
¿Por qué guardarte sonrisas, abrazos, y besos?
¿Por qué no pedir perdón?

Nunca creemos que se nos puede acabar el tiempo, hasta que se nos acaba. Nunca creemos que podemos perder algo, hasta que lo perdemos. Nunca creemos que vamos a morir, hasta que estamos muriendo.

¿Por qué no mejor disfrutar del Sol, cuando está brillando?
¿Por qué no mejor dejar que la lluvia nos moje, cuando está lloviendo? ¿Por qué no reír cuando estamos felices, y llorar cuando sufrimos?

Sufrir, también es vivir. Que duela también es señal de que puedes SENTIR. Sentir, todavía es señal de que hay ESPERANZA.

Quizás la vida es un eco, si no te gusta lo que estás recibiendo, fíjate en lo que estás emitiendo.

El pasado es para aprender, el presente para vivirlo y el futuro para soñarlo.

No esperes a enterarte de que estás muriendo, para empezar a vivir. La vida es solo esto, el AQUÍ y el AHORA.
Todo lo demás es ilusión...

Lino Saborido.

29/06/2024

INCONSCIENTES AL ÚLTIMO VIAJE.

El último viaje, llega sin avisarnos, sin prepararnos, sin decidirlo.

Y a veces, no nos permite ni despedirnos, y nos vamos sin un adiós, sin un abrazo, sin un te amo, sin un perdóname.

Mientras vivimos, realizamos tantos viajes y hacemos tantos planes, pero nunca pensamos en ése...

Que llega cuando menos lo esperamos y como un ladrón nos transporta a otro plano.

Es como un rapto que deja una estela de dolor y llanto, es inexplicable y lleno de asombro, cuesta creerlo porque parece una mentira, y es una lucha para los nuestros poder aceptarlo.

Porque duele tanto, que hasta respirar se hace difícil.

Nunca pensamos que en cualquier instante podemos perder la vida y la desperdiciamos corriendo tras muchas cosas, acumulando bienes y apegándonos a todo, cuando sabemos que nada nos llevaremos.

A veces, salimos de casa dando un portazo sin pensar que quizás, ese sea nuestro último adiós y será el último recuerdo que dejaremos. Pero así, es como vivimos...

"Inconscientes”.

Ver morir a tanta gente a mi alrededor, me ha hecho reflexionar sobre este tema y al observar mi vida, puedo ver que mi vida es sólo un eco lejano, que se gasta día a día.

Sí, el tren de regreso, sólo te recoge sin avisarte.

No le importa si estás dormido, si estás despierto, si estás desnudo o estás vestido, si estás o no estás listo, sólo llega...

Y con él, te lleva.

Y me doy cuenta...

Cuanto tiempo he perdido, postergando cosas que quiero hacer, esperando el mejor momento.

No consideramos que podemos perderlo todo hasta no tener nada.

¿Pero cuál es el mejor momento? Me pregunto.

Y descubro que éste, es el mejor momento, el único que existe y el único en que puedo ser y actuar.

Vive como si fuera el último.

VIVAN...
Lino Saborido Rial

23/06/2024

AQUELAS FESTAS DE SAN XOÁN.

Estoupaban os primeiros foguetes a mañanciña cedo, eu aínda durmindo.

Era San Xoán e había que lavar a cara con aquela auga que miña nai e miña avoa habían preparado con todo esmero o día anterior.
Levaba tantos gloriosos hervajos que cheiraba a fragancia de alta categoría; cerro os ollos e aínda recordo aquel cheiro inesquecible.

Chegaban os gaiteiros a taberna de meu avo, e xa algùns veciños moi temprano metėndolle un grolo para comezar a festa como Deus manda.

Tocaban os Rosales, os Pequenos de Tàllara, os Xaneiros ou quen lle cadrara, acompañados sempre do fogueteiro, que facían un recorrido festeiro e de alegría por toda a aldea.

Algúns labradores pasaban malhumorados buscando o seu carro de vacas ou aparellos de labranza, que lle habían agochado os rapaces -como cachondeo tradicional-, na noite anterior, despois do jolgorio das fogueiras e queimadas da festa pagana, para espantar as bruxas.

Por a noite esperábanos a orquestra, a que tocara, para dar aqueles primeiros pasos patosos e dersordenados con algunha rapaciña que xa lle botáramos ben o ollo.

De vez en cando íamos matar a sede con unha mirinda de laranxa a aqueles chiringuitos da época, feitos con catro caneiras, con bloques de xelo nos barreñóns, e que sabían a gloria.

Alguns volvíamos a casa por as escuras que cubrían o camiñiño cheo de pedras; uns afortunados, collidos da man con algunha fermosa veciña, outros pensando si habería máis sorte nas seguintes festas.

Así eran aqueles tempos...

Lino Saborido.

22/06/2024

ABRIENDO EL ALMA.

• No esperes mucho de aquellos que prometen demasiado. Es mejor estar sorprendido... que decepcionado.

• No te arrepientas de nada, la gente buena te da felicidad, los malos te dan lecciones y los mejores te dan recuerdos.
• Ya no espero que pase la tormenta, aprendí a caminar bajo la lluvia.

• Nunca permitas que estas tres cosas controlen tu vida: "El pasado, la gente y el dinero".
• Regala tu sonrisa a quien la merezca, tu amor a quien lo valore, tus lágrimas a quien te acompañe y tu vida a quien te ame.

• Nunca trates de correr por alguien que no daría ni un paso por ti.
• Quien dice no haber tropezado nunca, es porque aún no ha caminado lo suficiente.

• Escribe tus errores en la arena, para que las olas de tus éxitos se encarguen de borrarlos.

LSR.

16/06/2024

TIEMPOS PATÉTICOS DE INTEGRACIÓN.

Desde mi ya lejana juventud padecí problemas de integración social, difíciles de disimular, por no haber sabido integrarme ciegamente en las tribus urbanas, las que te otorgan, sin mayor esfuerzo, ese confortable sentimiento de pertenencia a un grupo.

Dejé de ser católico desde el instante en que me pregunté a qué religión pertenecería si en lugar de A Coruña hubiese nacido en el Tibet o en Bagdad; y dejé de ser patriota cuando comprendí que el patriotismo es sólo la consecuencia de un accidente geográfico.

Que ser fiel a una religión o ser gallego no comportaba ningún mérito personal mío, sino que dependía exclusivamente de la decisión de mis padres… heredada de los suyos, en un mecanismo hereditario que se perdía en la noche de los tiempos.

La pertenencia a un grupo ayuda a no pensar, que es la base de la felicidad del id**ta. Es la masa crítica de la tribu la que tiene clasificados por ti los problemas y las soluciones correspondientes.

Y tu felicidad se incrementará cuanto más delegues en el grupo. Sólo los fieles de las otras tribus se preguntarán desde afuera cómo puedes hacer cosas tan inexplicables o absurdas, como justificar los crímenes o la rapiña por patriotismo, como creer que la virgen del Rocío es más milagrera que la de Montserrat, o viceversa.

Dispuestos a pensar por uno mismo salen cosas así de extravagantes.

Escribo entre otras razones, por mi manía de contemplar el mundo como espectador, por no tener ni dios ni patria ni rey.

Algún día os conté que en los guateques yo era el que ponía los discos, no por mi especial pericia como disc jockey sino por mi incapacidad para componer mentalmente mi imagen allí, en medio del sarao, contoneándome convulsivamente al ritmo de la música, por culpa de un insuperable sentido del ridículo.

Por los mismos días, también los porritos de la risa circulaban en el círculo de mis amistades, lo que nos convertía en sociedad secreta y solidaria.

Y hasta existía un cierto rito de iniciados en la forma en que se sujetaba el porro y se daba una inacabable calada, como un diminuto botafumeiro, con los ojos místicamente entrecerrados.

Pero inexplicablemente a mí nunca me dieron risa y me sabían mal, a sucedáneo estropajoso de tabaco, y me parecían patéticos los amigos que se retorcían a carcajadas convulsivas bajo sus efectos, con los ojos inyectados en sangre, lo que me abocó a disimular cobardemente, a sufrir por ello en silencio una suerte de sentimiento de impostor, de intruso, de espía venido del otro lado de la razón.

19/05/2024

¿Y SI SOY UN EXTRATERRESTRE?

Yo también podría ser un extraterrestre, un marciano.

Yo he nacido en Rianxo, viví en Boiro, Pobra do Caramiñal, Santiago de Compostela... Y en Estados Unidos, ni te cuento: New York, Boston, Las Vegas, Miami, Kentucki, etc....

Será porque ya no me aguantan en ningún sitio con naturalidad, creo que en los ayuntamientos que me he empadronado, figuro de naturalización indescriptible, como si llegase de otro planeta, otra galaxia, quizás por eso en varios organismos me han denegado cualquier petición, aceptable para cualquier otro ser natural que jamás ha viajado.

Soy un extranjero con derechos muy limitados y controlados. Ya no soy de aquí ni de allá. Hace poco le dije a alguien de mi entorno terrestre que no era de aquí y me respondió porque no me marchaba. Quizás tenía razón, pues un extraterrestre como viaja más rápido que a la velocidad de la luz, tiene fácil cambiar rápidamente su domicilio.

El inconveniente de no ser de aquí es que no entiendes nada, pero también tiene sus ventajas, no conoces su sistema y no discutes con nadie.

Por veces me pregunto si mi estancia aquí será duradera o llegará mi platillo volante y me llevará a otro planeta. Así también pensaba de niño, aquí en la tierra.

“El ser humano ha emprendido el viaje en busca de otros mundos, otras civilizaciones, sin haber conocido a fondo sus propios escondrijos, sus callejones sin salida, sus pozos, o sus oscuras puertas atrancadas".
STANISLAW LEM.

Lino Saborido.

12/05/2024

SE MUERE LA GENERACIÓN QUE NOS DIO LA VIDA.

Aprovecho en reescribir este artículo, una vez que mí madre se fue para siempre hace poco más de un mes.

Quizás a muchos de nuestros padres, abuelos y antepasados se les fue la vida mientras pensaban en haber tenido otra mejor, sin penurias, sin guerras, sin hambre y un montón de necesidades por las que la mayoría de nosotros no tuvo que pasar.

Muchos de ellos que sobrevivieron a incesantes carencias, a muchas pandemias, y se consumieron tan jóvenes de p***s y arrugas en inciviles guerras innecesarias, inocentes del lleno de cementerios y sangre en las cunetas, y mujeres de penurias en boca, envueltas en lutos interminables.
Pero aquellos golpes y caídas les hicieron más fuertes.

Aún así, aquellos hercúleos hombres salieron adelante después de la masacre, fueron a la mina en noches congeladas, zarparon con sacos y maletas en barcos sin retorno, mientras sus esposas esperaban con su otra lucha de campo meses o años por una carta esperanzadora que iluminaran sus vidas y llenasen la panza de sus hambrientos críos.

Todos ellos fueron unos valientes luchadores que labraron nuestro futuro, para regalarnos una comodidad de la que ellos siempre carecieron.

Nos lo han puesto demasiado fácil y no lo valoramos lo suficiente.

"Ahora somos muchos humanos, pero con muy poca humanidad".

La generación que sin estudios educó a sus hijos.
La que, a pesar de la falta de todo, nunca permitió que faltara lo indispensable en casa.
La que enseñó valores; empezando por Amor y Respeto, a esta generación de cristal.

Se están muriendo los que podían vivir con pocos lujos, sin sentirse frustrados por ello.
Los que trabajaron desde temprana edad y enseñaron el valor de las cosas, no el precio.

Mueren los que pasaron por mil dificultades y sin rendirse nos enseñaron cómo vivir con dignidad.
Los que después de una vida de sacrificio y penurias, se van con las manos arrugadas y la frente en alto.

Se está muriendo la generación que nos enseñó a vivir sin miedo.
¡Se está muriendo! La generación que nos dio la vida.

Por Lino Saborido Rial.

04/05/2024

LA NAVAJA DEL TEMIBLE DANIEL
'O PERENO'.

Muchos de los forzudos más temibles de aquellas contiendas de sopapos, poseían cierta habilidad especial de lucha, adquirida de las artes marciales campesinas y marítimas de su naturaleza, fruto de cortar y alzar troncos de toneladas, picar piedras descomunales, y sobrevivir a naufragios imposibles para el ser humano de las comodidades contemporáneas.

Entre ellos, destacaba Daniel "O Pereno", el más peligroso, el más temible, aunque su endeble físico esquelético, y la amputación de una pierna que perdió -según comentarios- en la guerra civil, figuraba para cualquier iluso forastero, no matar ni a un mosquito.

Pero después de unos tragos de vino, cuando su mirada tétrica y asesina de ojos azules escandinavos apuntaba al objetivo del minúsculo punto de un cuerpo humano, su navaja despejaba –de donde nunca se supo- a la velocidad de un rayo endiablado, y se clavaba con precisión milimétrica en la víctima.

El toqueteo de sus muletas campesinas de madera, producto del contacto con las piedras enquistadas del camino cercano a la taberna, alertaba a muchos clientes para escabullirse. Unos dejaban la barra libre, otros contenían la respiración protegiendo sus espaldas con el apoyo de la pared, y los más débiles y caguetas, con urgencia absorbían del fondo del vaso el contenido de su trago para salir galopando a gran velocidad.

Diversas noches, mis amigos y yo, vigilábamos escudriñados desde la ventana del patio, como reporteros infantiles de guerra, esperando expectantes y angustiosos alguna escaramuza dentro de la taberna, informativo especial para fanfarronear al día siguiente en la escuela.

Cierto día, Daniel surgió sorpresivamente como un espectro de la nada, cuando mis amigos y yo ensayábamos en el cobertizo de mi abuelo con un arco de flechas casero. Mi sangre quedó congelada, y mis ojos que se agrandaron como bolas de billar, casi salen despejados de espanto al detectar el contacto de su mano sobre mi hombro.

-Elige, ¿Ojo derecho o izquierdo? Me preguntó Daniel con un tono de voz fantasmal, evocando la horrible sensación de que me iba extirpar un ojo.

A punto de defecar en mis pantalones y con la humedad lagrimal que nublaba mi visión, asumiendo mi rendición ante una muerte inminente, le supliqué tartamudeando que no me arrancase ningún ojo.

-Me refiero al ratón que voy dejar tuerto, ¿ojo derecho o izquierdo? –enunció con voz menos acogotada, aclarándome que el fallecido ratón que sostenía con su mano por el rabo, descansaría eternamente tuerto del ojo que yo designase-.

Respirando airoso de mi supuesta salvación, enuncié con valentía de un verdugo la irrevocable sentencia de muerte sobre el ratón, con dos palabras: “ojo derecho”.

Daniel se fue lentamente muleteando hacia la puerta del cobertizo para clavar el ratón por su rabo, y retrocediendo la misma distancia de aproximadamente unos diez metros.
Seguidamente, sin respiración absoluta, y con un silencio inadvertido en todo el cobertizo, sostuvo con dos dedos la punta del hilo de su navaja de precisión asesina, mientras nuestras miradas no sacaban ojo del ojo derecho del ratón.

Con un movimiento selvático y fugaz de su mano izquierda, la navaja voló como un proyectil hasta el destino exacto del ojo derecho del ratón, clavándose con la precisión de un cirujano.
Ver para creer.

El miedo siempre está dispuesto a ver las cosas peor de lo que son.

LSR.

01/05/2024

NA TABERNA DO MEU AVÓ.

RELIQUIAS DO PASADO.

Lembro aquela década dos sesenta e parte dos setenta na taberna do meu avó.

Eu case non chegaba coa testa ao alto de unha banqueta, aquelas baixas de madeira onde se sentaban os clientes para xogar as cartas ou o dominó, e na que tamén me tiña que poñer de pe para xogar o futbolín.

En aqueles veràns de calor abafantes, os quintos San Miguel, as mirindas de laranxa, e outras bebidas, estaban a enfriar en barreñons de plástico, con auga e bloques de xelo.

Era o que había, neveiras da época, pero que facían un deleite xelado nos líquidos que baixaban por as gorxas sedentas daqueles hercúleos homes leñadores, canteiros, labradores e pescadores que chegaban cansos despois de unha xornada ruda e inhumana de doce ou mais horas, e que oxe en día acomodados charlatàns que traballan oito horas, non aturarían.

As tardes en branco e negro de Bonanza, Daniel Bum ou Tarzán, inspirábannos os pequenos ás gamberradas polo río, os camiños e ás hortas que asaltábamos, para salir correndo cando viña o dono detrás de nos.

Os sábados ou domingos esperabamos inquedos no patio da taberna algunha escaramuza de labazadas entre algúns clientes.

Había homes moi intrépidos e temerarios que con uns cuantos grolos, enseguida se armaba as de "San Quintín".
Pero a mayoría das veces, non quedaba en nada, -cando a sangre non chegaba o río- con outro grolo e apretón de mans, a paz volvía a reinar.

Meu avó tiña tres símbolos obrigados, expostos na parede da taberna:
un crucifixo para ter o cura, a miña avoa e os fieles católicos contentos, unha foto do sanguinario dictador Franco para ter a Benemérita mais controlada e no multaran por vender tabaco de contrabando -que os mesmos escaravellos verdes lles vendía-, e mais a reliquia escrita nun tableiro con excelente caligrafía que Manolo Cebreiro "Peito duro" lle regalara o bar Lino:

"El camello es el animal que más aguanta sin beber, beba, no sea camello".

Meu avó foi un psicólogo de taberna.

LSR.

28/04/2024

AUNQUE EL VIENTO TE SOPLE EN CONTRA, NO DEJES DE SOÑAR.

Hoy, que me siento decaído y necesitado de consejos y aliento, recuerdo lo que hace tiempo he escrito para días así:

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un in****no.

Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas mu**tos”,
te ayudan a caminar por la vida

La sociedad de hoy somos nosotros:
Los “poetas vivos”.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

LSR.

29/03/2024

SEMANA SANTA, LÁGRIMAS POR EL AGUA BENDITA.

"Antes de dar al pueblo procesiones, sacerdotes y soldados, sería oportuno saber si no se está muriendo de sed y de hambre".

Lloraban por falta de agua en Andalucía, y ahora lloran por inundaciones de ”agua bendita" que interrumpen sus procesiones.

Durante la Semana Santa, varios ministros y personalidades afirman en público ser los novios de la muerte. Lo hacen con música, para darle más énfasis, mientras un Cristo despellejado y herido, y con las articulaciones rotas, desfila ante sus ojos sobre los brazos de un grupo de legionarios con las camisas abiertas que también afirmaban ser los novios de la muerte.

El terror no descansa. Somos huéspedes del hotel en el que transcurre la acción de El resplandor.

Para que se te erice el vello no necesitas abrir la puerta de la habitación y asomarte al pasillo. Basta con que tomes el mando a distancia de la mesilla de noche y enciendas la tele.

Ahí verás a nuestros representantes presumiendo con emoción contenida de tener a la muerte por la más leal de las compañeras.

Sabíamos que hablan más con la muerte que con los representantes sindicales. Lo sospechábamos al menos por su aspecto patibulario.

Uno a uno te ponen los pelos de punta, pero todos juntos, entonando el himno, o lo que sea, de la Legión matan de miedo a media España.

Y a la que no matan de miedo la matan de la risa, que viene a ser lo mismo. Hay ocasiones en las que no hay manera de distinguir una carcajada de un alarido de terror.

Cuando se dan de forma simultánea, tiene uno muchas posibilidades de atragantarse y fenecer. Se muere uno de la risa como se muere uno del espanto.

Con frecuencia, se muere uno de las dos cosas a la vez. ¿Se trata de una muerte deseable?
No tenemos ni idea.

Por cierto, que el Cristo que alzaban los legionarios es conocido como el Cristo de la Buena Muerte, ignoramos por qué.

Que nosotros sepamos, Cristo tuvo un final atroz. Le echaban vinagre en las heridas sin dejar de escupirle y de clavarle lanzas.

Si eso es una buena muerte, que venga Dios, nunca mejor dicho, y lo vea. Claro, que los ministros-novios de la muerte llaman a esto que nos ocurre (los desahucios, el paro, la pobreza, la desigualdad) el milagro económico español.

Para morirse, en fin, no sabemos si de la risa o de miedo.

LSR.

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