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La Parada Poética

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Venezuela
Caracas
La Parada Poética

(Twitter e Instagram) La Parada Poética es un espacio para difundir, compartir y estimular a la creación poética.

22/11/2024

Exilio

Detén los relojes,
quita los espejos.
Cubre todos los muebles con sábanas blancas.
Abandona la idea de hogar
protegiéndola del polvo
que baila en el haz de sol
desde la infancia.
Congela las luces de la casa
y pon todo el sonido dentro del silencio.
Guarda el vino dentro de una boca seca.
Para de respirar, por un instante.
Conviértete en un objeto que pueda recordarse.
Pacta con todo movimiento y para.
El ayer fue bueno contigo,
un arrebato.
Envuelve la quietud en la música de entonces.
Ya amanece.

Álvaro Hernando

21/11/2024

El té

Está sentada frente a mí
y hace ruidos con la taza, la golpea sin querer.
Está loca pero la que desea
matarla soy yo.
Si le comento cualquier asunto, ella pregunta
con tono de loca más que dubitativa: ¿ah, sí?
Ahora está
diciéndome que hay vidrios rotos
en su barriga, la cortan, duele.
Miro la taza que golpeaba, intacta,
y el té que viene hacia mí, de a poco,
rogando algo que no entiendo. El líquido
toma una forma que me asusta, y al mismo tiempo
sé que lo que pide
es piedad, ayuda; es té tibio
sobre la mesa y
es mi hermana.

Irene Gruss

21/11/2024

IX

Unos treinta kilómetros
fueron la distancia
que puse para ser otra.
El mar a mis espaldas
en la silla mi blusa
libros en el suelo
algunos huecos en la biblioteca
pequeños espacios de tiempo
que cuelgan del aire
en el temblar de la cortina.
A través de mi ventana veo la ruta
esa posibilidad de escape
donde las vidas transcurren a ciento veinte
y la tristeza no se ve
voy al trazo
mi dedo flaco
esboza ap***s un círc**o en mi pecho
el latido del p***n
la urgencia del poema.

Liliana Campazzo

21/11/2024

Ya no soy una mujer silenciada...

ya no soy una mujer silenciada, puedo
hacer lo que quiera

ya no puedo echarle la culpa a un hombre
al trabajo
a la falta de tiempo o dinero

¿querés escribir? –me dije–
vas a escribir, entonces,
sin quejarte
sin victimizarte
y cuando puedas

donde puedas
es así que entre las 7.30 y las 9.0 de los domingos,
antes de entrar a mi segundo trabajo
me siento en el bar y lo hago:
un ejercicio solitario y un poco clandestino

por una hora y media mi cuerpo es una casa que arde
el caleuche
la casa de los locos

las ventanas dan al in****no
el patio, el corredor con geranios
dan al in****no

después me pongo el uniforme
y la que fui por un rato
me saluda por las ventanas

el muñón, la cabeza ardida
y soy otra

y soy otra

Elena Anníbali

20/11/2024

PORQUE LA POESÍA ES TRISTE

y yo no quería ser triste dejé de escribir poesía
Porque no quería pronunciar éste vacío desconsolado siempre que lo estamos
pronunciando
Yo no quería escribir poesía
Porque los poetas son borrachos, patéticos y suicidas
Yo no quería escribir poesía
Porque es un orác**o el que vas fabricando y yo no soy
Una bruja.
No quería escribir poesía
Hasta que un día me ví, tratando de vivir
Sin escribir "poesía" y vivía poesía
y lloraba poesía
Y amaba como en poemas -que no escribía-
Y era borracha patética y demás
Sólo que ni siquiera escribía poesía.

Marjiatta Gottopo

20/11/2024

Despedida

Ya no sé escribir, ya no sé escribir más.
La tinta me embadurna los dedos, las venas…
–He dejado en el papel toda la sangre.

¿Dónde podré decir, dónde podré dejar dicho, dónde podré inscribir
la pulpa del fruto de oro sino en el fruto,
la tempestad en la sangre sino en la sangre,
el árbol y el viento sino en el viento de un árbol?

¿Dónde podré decir la muerte sino en mi muerte,
muriéndome?
Lo demás son palabras…
No sabré ya escribir nada mejor.
Demasiado cerca de la vida vivo.
Las palabras se me mueren dentro
y yo vivo en las cosas.

Josep Palau i Fabre

18/11/2024

Así cerramos la 43ª edición de la Feria Internacional del Libro de Santiago FILSA
Nuestr@s poetas cerraron con broche de oro.
Hasta el próximo año Filsa

Para las muchas personas que se acercaron con el interés de formar parte de nuestro catálogo, les recuerdo que deben comunicarse a través del correo electrónico [email protected]

15/11/2024

A ESA MUJER LA LLEVA EL VIENTO

A esa mujer la lleva el viento
pero no parece importarle
ni tampoco la ráfaga o el ruido
que deja tras de sí.

A esa mujer le viene una paloma
y una jaula la espera con un ojo
abierto en el espejo, una jauría,
la formación de los glaciares.

A esa mujer que lleva un horizonte
en su vientre mientras el agua
la despluma y la limpia,
a esa mujer le llueve
la carne del pájaro primitivo
y su primer vuelo a través
de las esporas de la noche.

Esa mujer engendra espacios,
raíces que se adentran
en el solitario dolor
de las algas que sobreviven

por debajo del hielo.

Montserrat Martínez Cobo

14/11/2024

No escuches
No golpees dentro
El llanto no es real

La verdad se ausenta del poema
Toda la vida llora
en la profundidad del latido
Cada golpe de sangre
reposa en las sienes

No debe ser el corazón
quien diga
escucha lo de más adentro
lo que resuena sin sonido
camina por la sequía
cuando entres al quirófano
que arda la vida
aunque no sople la llama

No digas
No escribas

Miguel Marcotrigiano

13/11/2024

Melenudo

Cuando mi abuela me recibió en las vacaciones, me presentó a sus amigos: este es mi nieto. Fue a estudiar a Río y volvió de ateo. Dijo que volví de ateo.
Aquella preposición desubicada me disfrazaba de ateo.
Como quien dijera en Carnaval: aquel chico está
disfrazado de payaso. Mi abuela entendía de regímenes
verbales. Hablaba en serio. Pero todo el mundo se rio.
Porque aquella preposición desubicada podía hacer de
una información un chiste. Y lo hizo. Y todavía más: creo
que buscar la belleza en las palabras es una solemnidad de amor. Y puede ser un instrumento para reír. Una vez,
en medio de un partido, un chico gritó: disilimina a ese,
Melenudo. Yo no disiliminé a nadie. Pero aquel
verbo nuevo trajo un perfume de poesía a nuestra
cuadra. Aprendí en esas vacaciones a jugar con palabras
más que a trabajar con ellas. Comencé a no gustar
de la palabra encajonada. Aquella que no puede cambiar de lugar. Aprendí a gustar de las palabras más por cómo
suenan que por lo que informan. Después
escuché a un vaquero cantar con nostalgia: Ay, morena,
no me escribas / que no sé leer. Aquello antepuesto
al verbo leer, en mi oír, ampliaba la soledad del
vaquero.

Manoel de Barros

13/11/2024

Soberanía

Aquel día, en medio de la cena, conté que había intentado
agarrar la cola del viento – pero el c**o del viento
se resbalaba mucho y no pude atraparlo. Yo tendría
siete años. Mi mamá me sonrió cariñosamente
y no dijo nada. Mis hermanos dieron carcajadas
burlándose. Mi papá se quedó preocupado y dijo que yo había tenido
un desvarío de la imaginación. Y que esos desvaríos
se acabarían con el estudio. Y me mandó a estudiar
libros. Vine. Después leí algunos tomos que había en la
biblioteca del Colegio. Y me puse a estudiar con determinación.
Aprendí la teoría de las ideas y de la razón pura. Especulé
con los filósofos y llegué a los eruditos. A los hombres de
gran saber. Encontré que los eruditos en sus altas
abstracciones se olvidaban de las cosas simples del mundo.
Fue ahí que encontré a Einstein (él mismo – Alberto
Einstein). Que me enseñó esta frase: La imaginación es
más importante que el saber. ¡Quedé elevado!
E hice una broma. Puse un poco de inocencia
en la erudición. Y salió bien. Mi ojo comenzó a ver de
nuevo las pobres cosas del suelo meadas de rocío.
Y vi a las mariposas. Y medité sobre las mariposas. Vi
que ellas dominan lo más leve sin precisar tener
ningún motor en el cuerpo. (¡Esa ingeniería de Dios!).
Y vi que ellas pueden posarse en las flores y en las piedras sin lastimarse las propias alas. Y vi que el hombre no tiene soberanía ni para ser un benteveo.

Manoel de Barros

12/11/2024

En el marco de la 43ª edición de la Feria Internacional del Libro de Santiago FILSA
Tendremos un recital poético con autor@s de

La cita será el domingo 17 de noviembre a las 18:00 horas en el Escenario Plaza Alta.

Con esta invitación la entrada a la feria es gratuita.

📍Centro Cultural Estación Mapocho

🗓 Domingo 17 de noviembre

⏰️18 horas

11/11/2024

Detrás del olvido

Lo único sólido que de él quedó fue su chaqueta.
La colgaron allí, en el armario grande. Fue olvidada.
Se pegó al fondo, detrás de nuestras ropas de verano, de invierno,
- nuevas cada año, para nuestras necesidades nuevas -. Hasta que,
un día, llamó nuestra atención - puede que por su color extraño,
puede que por su anticuado corte -. Sobre sus botones
había tres imágenes, iguales y redondas:
el muro del fusilamiento, con cuatro agujeros,
y alrededor, nuestro remordimiento.

Yannis Ritsos

11/11/2024

Ahora mismo

Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que no digo
y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaban taumaturgos insignes
se ha cumplido, y los años pasan de prisa.
De nada a poco, y siempre con el viento de cara,
qué largo camino de angustia y de silencios.
Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo
y asentar los pies en la tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y de renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos medio enmascaramos la vida.
De nada nos vale la añoranza o la queja,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos a p***s
lo que tenemos y basta: el espacio de historia
concreta que nos corresponde, y un minúsc**o
territorio para vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se sienta
la voz de todos solemne y claramente.
Gritemos quién somos y que todos lo oigan.
Y al acabar, que cada uno se vista
como buenamente le apetezca, y ¡adelante!
que todo está por hacer y todo es posible.

Miquel Martí i Pol

07/11/2024

Nuestra querida amiga Violeta Rojo, necesita de nuestra ayuda. Hace unos pocos meses atrás fue diagnosticada con un cáncer de pulmón con dos metástasis cerebrales. En estos momentos necesitamos de ayuda para seguir costeando el cuidado que necesita así como medicamentos y tratamientos. Hay un gofundme y distintas maneras de hacerle llegar aportes. Si no pueden, por favor compártanlo en sus redes. Todo suma. Gracias de corazón.🙏🏼

07/11/2024

Ya llegó la 43ª Feria Internacional del Libro de Santiago FILSA 2024 📚

Desde este viernes La Parada Poética Ediciones estará presente en esta importante cita cultural con la literatura.

Estaremos en el stand C-38
tendremos todo nuestro catálogo y otra variedad de libros.

Pendientes también a nuestras actividades, se viene un recital poético con parte de nuestros autores.

🗓 Del 8 al 17 de noviembre

📍Centro Cultural Estación Mapocho

⏰️ De 11:00 a 20:30 horas

05/11/2024

OMISION INVOLUNTARIA
O HISTORIAS Y HEROES

Acaso la historia nunca hable de ti
porque la historia está hecha de hombres.

Tú estás sitiándola
omites ciertos sucesos
donde se cocinan los grandes acontecimientos
y desatas huracanes si hay errata en las fechas.

por eso creo que la historia nunca va a hablar de ti

Y que la historia no te nombre
puede ser un asunto que a nadie le importe
ni siquiera a ti.

Teresa Calderón

04/11/2024

Cantar mi tristeza

Ya no deseo abrir mi boca. ¿A qué debería cantarle?
Odiada por la vida, no veo diferencia entre cantar y callar.
¿Por qué tendría que hablar de dulzura cuando me siento amarga?
Oh, el puño del opresor golpeó mis labios.
No tengo compañía, ¿para quién he de ser amable?
No veo ya diferencia entre hablar, reír, morir o ser.
En tensa soledad estoy, sufrida y triste.
Nací para ser nada y mis labios deberían sellarse.

Pero, oh corazón mío,
sabes que llegó la primavera y es hora de celebrar.
¿Y qué haré con mis alas atadas si no puedo alzar el vuelo?
Estuve en silencio demasiado tiempo,
aunque nunca olvidé la melodía.
A cada instante susurro la canción de mi pecho,
para recordar ese día en que he de romper la jaula
y escapar de esta soledad, y cantar mi tristeza.
No soy un débil álamo vencido por el viento.
Soy una mujer afgana y tiene sentido mi queja.

Nadia Anjuman

Dirección

Caracas

Página web

http://laparadapoetica.blogspot.com/

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