Revista [calavera] es una publicación que pertenece a Chuleta de Cerdo Editorial, que apoya y difunde a los poetas y artistas ahora de todo el mundo.
Revista [calavera] es una publicación que pertenece a Chuleta de Cerdo Editorial, que apoya y difunde a los artistas locales de Quezaltenango, de toda la república de Guatemala y el mundo. Desde el 2008 ha publicado un fanzine de poesía, que contenía también arte que cuenta con un número considerable de lectores y clientes fieles. Ahora en formato digital a todo color.
*Recuerden que también se pueden suscribir con descuento y ser de diamante... B|
cada revista [calavera] costará Q100 / será trimestral / entonces cada tres meses saldrá la revista de poesía / en la ganga de la «suscripción diamante» pague el 50 % de cada revista / en total Q200 y de regalo la tarjeta del [calavera] club / que le da premios y descuentos en comercios participantes.
Aún hay espacios en ganga... 😌😸👽🐷💀
Al comprar publicidad nos ayuda a que logremos sacar la revista de 110 páginas en papel bond crema carta / a dos tintas / con portada a todo color / con la venta de la revista reunimos el dinero que se necesita para poder publicar 15 libros de poesía con Chuleta de Cerdo Editorial / además se ayuda a usted mismo a darse a conocer con el tiro de mil revistas y sus muchas presentaciones por toda la república de Guatemala.
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Haciendo pruebas de diseño para los anuncios doble página para la revista [calavera] / nuestro segundo ejemplo donde la fotografía es la protagonista / sea foto / ilustración / o uno de nuestros colores / al final se logró sacar el ejemplo y es así como se verá su anuncio con nosotros / profesional / minimalista / a dos tintas / ¡impactante! / por su tamaño de doble carta no pasa desapercibido. 😎
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Haciendo pruebas de diseño para los anuncios doble página para la revista [calavera] / hasta que encontráramos la medida correcta del fondo del anuncio / sea foto / ilustración / o uno de nuestros colores / al final se logró sacar el ejemplo y es así como se verá su anuncio con nosotros / profesional / minimalista / a dos tintas / ¡impactante! / por su tamaño de doble carta no pasa desapercibido. B|
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cada revista [calavera] costará Q100 / será trimestral / entonces cada tres meses saldrá la revista de poesía / en la ganga de la «suscripción diamante» pague el 50 % de cada revista / en total Q200 y de regalo la tarjeta del [calavera] club / que le da premios y descuentos en comercios participantes.
Seguimos trabajando en el número 18 😎😻👽🐷💀
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4 [calaveras] al año 💀
Si tienen cuenta en X nos pueden encontrar como:calavera
seguimos con la oferta de los anuncios doble página / queremos apoyar la economía local y que mejor que una revista impresa a dos tintas que se venderá en varios lugares de Guatemala en presentaciones que haremos y en lugares donde se mueven los libros y las revistas mimosas como la [calavera] 😎😻👽🐷💀
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Recuerden que tenemos los anuncios en oferta / el precio normal de la doble página es de Q2400 y ahora lo tenemos a Q1500 / le mantenemos el precio por los próximos cuatro números de la revista. B|
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nuestro componente social se verá en el No. 18 / con la venta de la revista donaremos Q25 por cada revista vendida al proyecto de nutrición y desnutrición de 32 Volcanes / y veremos otras formas de ayudar y fortalecer instituciones sociales comprometidas con la comunidad.
Desde el número 18 / junto a nuestra fundación Suma de Chuleta de Cerdo Editorial / se dará Q25 por cada revista que se venda al proyecto de nutrición ~ desnutrición / para la compra de Incaparina © que es utilizado por 32 volcanes / aquí la información pertinente.
[octubre]
2024
{ 18 | 10 | 24 }
~ [ 18 | 19 | 20 ] ~
![el Club de los 300 -se un socio de oro y por Q150 tenes la revista [calavera] 18 y el libro de poesía... ... El cielo co...](https://img4.medioq.com/593/905/795096575939051.jpg)
el Club de los 300 -se un socio de oro y por Q150 tenes la revista [calavera] 18 y el libro de poesía... ... El cielo como el mar de Mariana del Rosario Xicará Cotom / ganadora del certamen de poesía de mujeres Limonada Rosa.
Se trata de juntar 300 amigos [as] que nos den Q150 y con eso logramos pagar la impresión de la revista y del libro más todos los detalles que se necesitan para terminar y tener a punto y en punto las dos publicaciones.
Lo que hace que tengan la revista a Q100 y el libro a Q50 / así nos ayudan también a que podamos seguir publicando más libros y revistas / de esa forma los tienen seguros y nosotros logramos sacar con ayuda de la comunidad de amigos los dos proyectos.
😻😎👽
¡Todos queremos paz! 3
nos vemos a las 16:00 horas en el Parque Intercultural de Quetzaltenango
¡Todos queremos paz! 3 | lectura poética | sábado 27 de abril de 2024 | en el Hangar de la Sona Encendida del Parque Intercultural de Quetzaltenango a las 16:00 horas.
¡Las poetas invitadas al festival de todos! B|
Quiero ser:
Pluma al viento.
Un rumor en la hoja.
Itinerante.
..
Metáfora
Vagabunda parlante.
Oculta en el chirrido del viento,
en el caparazón del galápago,
en la luciérnaga que cuelga.
..
La hija del sol
Guardo el mundo en los ojos.
Aprendí a disfrutar de la lluvia mientras dura;
el olor a tierra mojada despierta recuerdos
de otras lluvias y otros espacios;
mis pies siguen la voz de mi corazón.
Cuando el miedo se apodera de mí, en la tormenta,
extraño la luz y el abrazo de mi padre.
Admiro al sol por su bondad que irradia para todos,
a pesar de las nubes que lo cubren nos alumbra.
Hoy puedo tropezar con un vendaval
sin que me quiten los sueños.
Soy la hija del sol.
..
La hilandera
Cabellos de colores,
arcoíris tripulante en sus ojales
vestidos y zapatos remendados
pinta corazones desteñidos.
..
Se escribe con el cuerpo
I
Somos recipientes
de otras vidas
y de otros caminos.
Somos el lugar
donde las memorias
titilan en las paredes.
Somos rumores
de cada estación.
II
Sobre mi cabeza la luna,
se siente como pez blanco
que nada en el cielo.
Me sumerjo en aguas saladas:
soy mis pies,
los granos de arena
y las estrellas en la lejanía.
III
¿Dónde estará, dónde estarán?
Desolladas abuelas, hijas, madres.
Cubiertas de escombros
Bocas mutiladas en un fragmento del día.
..
Viento
El viento es un pájaro libre;
tira los frutos del manzano
y bate de un soplo las fronteras.
Sin registros aduaneros
acompaña al caminante
que agita con sus alas la libertad.
Su canto resuena en la ventana
y rompe el silencio del tiempo.
Es el mejor sembrador de las semillas;
chasquidos de los árboles se escuchan
cuando la flor es sacudida por el viento.
Nubes gruesas viajan sobre las llanuras,
el aire provoca su canto
en rumorosas tonadas celestiales,
en la piel arenosa de la tarde.
..
Viento danza
Danza tu corazón
que aguarda mi nombre
en los cuatro puntos cardinales.
Rumba el vendaval del miedo en los ojos del cielo,
en el corazón de la tierra y en mi alma.
Viento danza
en los pies de mi abuelo que camina a la luz,
en el vientre de mi madre que da vida,
en los brazos de mi padre que abrazan ausencias.
Y eres música viento, en el canto del niño
que se quiebra en el revoloteo
y yo me quiebro en el canto
..
Vermilinguo
En el verde bosque, perezoso.
Con chaleco de vestir.
Su larga cola, cobertor de sueños.
Sorbe el hormiguero
y termitas al pasar su lengualarga.
..
Diplópodo
Nocturno viajero del bosque,
sin coche ni avión.
La vida es un viaje
Milpiés.
..
Gríllidos
Vibra la barahúnda
al tropel de la negra noche
antenas parlantes
el grillo cantor.
Mi abuela es un campo
En la mirada tiene hilos de sol,
alas de hierbas santas,
que tocan el cielo.
Mi abuela es un campo
de flores amarillas,
sopla plegarias a los cuatro vientos.
Persigna mi frente,
sahúma oraciones
de los pies a la cabeza,
me inundan escalofríos,
y me devuelve el espíritu.
Mi abuela es un canto
de viento en primavera.
..
Abuelo:
Cada luna recuerda tus pasos en el bosque. No hay señales de
sembradíos, las hierbas han cubierto el durazno. Retoños de
zarzamora trepan hasta el techo de la casa vieja, las paredes
espían el tiempo y poco a poco se derrumban. Tus hijos, pró-
digos de este monte. La avaricia de unos se ha encargado por
desaparecer al pino abeto, algunos ramajes no saben cuándo
dejarán de respirarnos. La escopeta dejó de perseguir al vena-
do y la mejor cocinera descansa a la luz de la noche.
Mis ancestros juntaban las manos en oración al cielo. Sus
labios tocaron la tierra y pedían por sus cosechas. Los viejos
del pueblo poco a poco sucumben los hijos de sus hijos emi-
gran a otros vientos.
Ahora camino en algún bosque o selva, abuelo, y en el
abrazo del árbol escucho tu nombre.
..
Oshy Navarro, seudónimo de Rosa María Hernández Navarro. [San Andrés Larrainzar, Chiapas, México]. Sus padres de origen Tzotzil y Tzeltal.
Estudió la licenciatura en Educación Primaria en la escuela Normal Experimental «Fray Matías A. De Córdova y Ordoñez», cursó la maestría en Intervención Educativa en la Universidad Pedagógica Nacional, el Diplomado en «Creación Literaria» en la UNICACH.
Ha participado con la Fundación Armando Duvalier en la presentación de diversos recitales donde participan alumnos de educación primaria promoviendo la poesía de Armando Duvalier; en exposiciones fotográficas; en festivales de literatura: en el 3er Festival Internacional «Balún Canán», Festival Internacional de Poesía Aguacatán, Guatemala, FIPA 2021; en la Feria Nacional del Libro, Arte y Cultura CECYTECH 2021, Festival “Esqueletos de Azúcar (2017, 2023), en la Feria Nacional de Escritoras Mexicanas FENALEM 2023 y Cervantino Barroco 2023.
Ha publicado en antologías: Ocho voces para nombrar un sueño (2018), Punto de Fuga #2 (2020), Duvalier 85 Voces trascendiendo la palabra (2020), Letras para Llevar EICH (2021-Escritores Independientes de Chiapas), Letras Chiapanecas (2024), en revistas independientes y autora del libro la Hija del sol.
¡Los invitados del festival de todos! B|
Balada rock para el desaparecido
Siglos-luz ha
que fue raptado por malévolos signos de interrogación
y aún, aún, no germina el sol sobre su enigma.
Terratenientes de las necrópolis
con muchedumbre de fémures entre sus trofeos de caza,
entre paréntesis de la ley
hacia el apartado postal del viento lo condujeron ciego, mudo y manco
hace ya demasiadas lágrimas de familiares y amigos,
y ajenos a su do sostenido
en algún lugar del triángulo de las Bermudas de la realidad
sembraron las siete raíces de su grito.
Cualquier brizna de esperanza
a favor de un final feliz,
fue el espejismo de la línea recta.
Quizás el ojo del níquel le vio con ojeriza
y avispas furiosas lo aguijonearon;
tal vez el rencor a sueldo martilló sus testículos patrios una y otra vez,
como guayabas maduras;
a lo peor, relámpagos de doble filo se ensañaron contra sus sueños;
lo fidedigno es que cayó,
galardonado por sus rubíes,
acullá, donde revientan las rosas rojas como medallas de honor al mérito,
como asteriscos desde donde tañe
hasta nuestros latidos el eco de su sangre fértil.
Olvidos-luz ha
que fue raptado por malévolos signos de interrogación
y aún, aún, no germina el sol sobre su enigma.
..
H2O.
Profesión de fe
A quien interese
Escribir no es tallar un tótem
con coágulos de estrella,
tampoco reinventar el teorema de Pitágoras
o los versículos del Popol Vuh.
Escribir significa patentar un jazmín de abretesésamos
que entrecomille la niñez del alba,
ya que es para anteayer extirparle
alguna sinécdoque postiza a la Miss Unicoverso,
amígdalas de sintaxis
o algún desliz extraconyugal…
Escribir es conjugar el verbo amar hasta la hez, alter ego del yo
que equivale a mi viña de prismas
lo que el tiempo al reloj.
Porque no es caligrafía eólica de hemorrágico ciprés bailarín
ni huellas de turistas en la playa
lo que eyacula mi bolígrafo,
sino cromosomas semánticos
que se multillizan sobre el útero de la página en blanco
para que esta preñez de corcheas
(tradúzcase: jardín de abracadabras)
muchedumbre alhajas en el acuario de tu mente.
Escribir es este acto de magia
donde mis vísceras son
lo unigénito que extraigo de mi sombrero:
suerte de mayéutica psíquica
antes que un malparto intelectual.
..
H2O.
Autorretrato
Hombre-lobo soy
que exhuma entre las piernas de una mujer su luna llena
y antólogo confeso de películas para adúlteros;
huérfano de dos tuercas y un tornillo,
trajino por las calles un organillo de ciego que tañe cuando quiere
y una estrella de mar en vez de corazón;
secretario privado del rayo y sus arpegios de tormenta
si atestiguo el óxido del desafuero;
Quijote del bolígrafo, porque en un certamen de metáforas en bikini
mi Dulcinea hallo,
también me gusta el futbol de orfebrería, Beethoven
y el rock de alto voltaje;
jardinero exclusivo de la rosa náutica, trafico polen de sueños,
y a mucha deshonra;
cazador furtivo del marfil de las páginas en blanco,
busco la piedra filosofal
en el almácigo de las palabras y su crucigrama sin fin;
alérgico a la hipocresía y a su carátula de mapache viéndome la cara,
hace ratos firmé, sobre acero inoxidable,
mi acta de divorcio contra las anfetaminas del aplauso;
sentimental congénito, más cariñoso y tonto que un perrito faldero;
apóstata de la escala cromática del vino
y prófugo gremial que mendiga asilo político a la soledad
y riñe con ella: he aquí lo que soy, lo demás
es impura coincidencia.
..
ALBUM FAMILIAR.
Solo de trompeta para un héroe mayor
Para el General Francisco Morazán, en memoria.
¿Quién dice que has mu**to, artífice del alba,
si tus palabras (palomas mensajeras
de fértil aeronáutica)
germinan como granos de maíz en el corazón de los niños;
si revienta en rosas rojas tu sangre;
si veo retoñar tus espuelas contra los coágulos del cielo
y relampaguea tu espada
sobre el signo de interrogación del horizonte
como una varita mágica que añora ser empuñada?
¡Falsa alarma! No has mu**to: como un ejército de yataganes
el pinar aguarda el santo y seña de tu voz de mando,
los arpegios de ilusión que sembrarán los cascos de tu caballo.
¿Cómo podrías morir
si los multiembusteros prostituyen todavía las niñas de tus ojos;
si tu Bella Sufriente
se cobija aún con harapos de metal resquebrajado,
con hojarascas de dignidad;
si no hay quien trace surcos donde sembrar antorchas
y no flamea el estandarte
que transforme en mariposa la crisálida de nuestros sueños
y nos guíe hacia la flor?
..
ALBUM FAMILIAR.
Génesis
Antes del antes
No hubo jardín del Edén en mi vida:
Todo fue ausencia y eclipse a la enésima potencia
Concentrados en un punto y aparte
Tan pequeñito,
Tan sexy,
Tan artístico
Como este asteroide de tinta china
Que orbita el núcleo gravitacional de tu ombligo:
Aconteció que Yahveh-Dios te clonó
Y patentó la primavera.
JAVIER VINDEL/ TRIANGULO DE TUS BERMUDAS.
..
Javier Vindel [San Pedro Sula, Honduras, 1968], es poeta y narrador. Ha ganado el Alfonsina Storni, Buenos Aires, Argentina; el Charles Baudelaire y la Porte Des Poetes, Paris, Francia; el Antonio Machado, Soria, España; y variopintos certámenes nacionales. Ha publicado El traje de piel de camaleón, El domador, El moño de la eñe y Pre-txtos y con-txtos (narrativa); y Primavera en botón, H2O y Álbum familiar (poesía). Tiene en el microondas Avnturas d 1 Zángano (novela) y Triángulo de tus bermudas y El salmo de la pluma (poesía). Ha sido traducido al inglés, francés e italiano y harto antologado. Es fundador y presidente de Fundación Abrazhon, organismo solidario-cultural a favor de los desposeídos de su país. Escrivive y sueña en Tegucigalpa, Honduras, C.A.
Poetas invitados a la fiesta de las letras. B|
Llegue tarde a Babilonia
sus jardines colgantes ya no existían,
sus ventanas y puertas, yacían rotas y abiertas
al vacío, no eran más nada, sus ejércitos invencibles
no estaban, de todos sus reyes ya no había memoria,
no quedaba más que polvo y ceniza, sangre quemada
ya no había dioses iracundos, en toda la ciudad
no encontré más templos donde adorar al sol,
llegue tarde siempre, como la húmeda oscuridad
que desciende desde las montañas en otro carruaje,
sin embargo, luego encontré a la luna solitaria, por casualidad,
dibujada en una cueva, le cantaban en la lengua de los sueños,
del agua, su rumor y sus adoradores cubriéndose el rostro,
coloreado de azul, con arbustos de cáñamo de la India
encendían hogueras cada tarde, para alejarse del estío.
Llegue siempre tarde a todo en la vida,
al canto de las aves y el despertar de los faunos,
al surgir de una flor, en la otra orilla, sin embargo
los jardines seguían creciendo, fabulosos y eternos,
el agua recorría otros caminos, galerías repletas de sonido,
infinidad de pasos hasta la gravedad del vacío,
las vasijas persas y griegas rebosantes de vino,
también rompieron su canto, alguna vez para mí,
el viento sopla entre la arena, levanta en una tormenta
el nombre de todos los escorpiones de la tierra,
también el fuego de mi propio cognomen
se consume inevitablemente
…
La distancia en el poema
no existe, no se nombra, no tiene palabras
rompe su espalda y extremidades
galopa en un potro imaginario
es un pájaro incendiando el firmamento
la distancia entre un beso y el sol es sueño
de-construye los escalones del aforismo
lleva un espejo inverso entre cada palabra
el poema surge como lluvia tardía
es apenas el color amarillo, en una flor
la sed surge en cada paso, en cada eco
soy el hijo de un pez
que abre sus ojos frente al fuego
las salamandras corren velozmente
hacia las sombras,
las amapolas huyen de sí mismas
llevo mis bolsillos repletos de ópalos
para vencer tormentas y anatemas.
El agujero negro sigue creciendo,
bajo mis pies surge una ventana sin fondo
espejo roto en color lila
apenas es una tormenta de libélulas
que aguardan en tu espalda, que regresa cada noche,
en forma de espiral, dibujando la forma de los tejados
y de las paredes con su voz
…
Escucho crujir la materia y sus moléculas
los cristales del espejo son un laberinto
son escarcha y amapolas en tu boca
mis nudillos sangran, ópalos y cuarzos
mis dedos hechos jirones, olvidan su nombre
imitan la forma del viento, entre las ramas
pájaros fantasmales deambulan por tu cuerpo,
en el tejado buscando refugio entre los ventanales
inician una hoguera solitaria para incendiar
cada palabra crepuscular, contra mi pecho de pedernal
mis ojos son ventanas rotas, que dibujan montañas,
que se ahogan en un pozo de luz violeta
hay un remolino de sombras en creciente
que acechantes vienen tras mi nombre
soy uno que no debo, un hombre invicto
que perdió la hora, el paso, el anonimato
Dejemos abiertas todas las puertas,
que hablen nuestros cuerpos,
no son necesarias las palabras,
vamos a encender una hoguera, entre nuestros labios
a navegar un oleaje de arboledas, follajes y espuma
la luz se dibuja intensa, ardiente llama, contra nuestra carne,
entre los geranios rojos de nuestra recámara
el rumor de la lluvia, golpea desde la ventana
hay pájaros y libélulas como montañas en cada cristal
..
Rainier Alfaro Bautista [El Salvador 1974]. Miembro fundador de TALEGA. Durante algún tiempo en Honduras, ejerció la docencia universitaria en el área de literatura. Además, como facilitador y gestor cultural codirigió Talleres de creación literaria para niños y jóvenes en la «Escuela Mágica» labor que dio como fruto la publicación de carácter ún»co de las antologías «La memoria del viento», «Habrapalabra», «La Libélula» y «Tragapalabras». Fue el director general del festival internacional de poesía «El turno del Disidente» (FIPED) en Honduras, desde el año 2011 hasta el año 2013.
Vice-presidente de la Asociación Cultural «Trilce». En 2014 copilo la antología de poetas de los pueblos originarios de Honduras «En la quietud de los altares» publicada por Metáfora Editores de Guatemala como parte del proyecto internacional «Poética».
En 2019 también participa en la antología poética de los cinco continentes Arbolarium, impresa en Colombia. En 2020 participa en la antología «Sin tapabocas» editada e impresa en USA. En El Salvador su obra ha sido publicada en las antologías: «Juego Infinito», «Alba de Otro Milenio», «Viva la poesía», «Lunáticos» y en el Segundo índice general de la poesía salvadoreña. En Honduras su trabajo aparece en «Versofónica» antología en formato de audio. Tiene publicados los libros «Ventana de Suplicios» Índole editores, «Ruta Bacalao», «Toda canción siempre habla del mar» y «El diario íntimo de una gaviota» por el proyecto editorial La chifurnia, en diciembre 2023 presento su nuevo libro Isidoro conversa brevemente con los otros con Índole editores. Tiene inéditos 4 libros de poesía y tiene en preparación una antología de 30 años de poesía. Actualmente es miembro del consejo editorial de la revista literaria El escarabajo.
Las poetas invitadas 😎😻👽
El café de la mañana
Entre duelo y cotidianeidad,
la vida se complica,
a veces, tener la paz para preparar un café ya es éxito.
Apresurar la sanidad de una herida no es sabio,
pero esconderla y esperar a que no se infecte es necedad.
Hay la confianza en la cura,
su palma pasando por mi espalda vacía,
en la certeza de que la soledad no es desolación,
que las lágrimas limpian,
que el sorbo de café, de alguna manera,
trae una caricia al alma.
La belleza de la vida es transitar el dolor
con tanta entrega como se recibe la alegría;
la felicidad habita en la paz,
más que en el éxtasis de la carcajada.
En el silencio del duelo,
se queda quietecita a que el tiempo cure,
a que la herida sane,
a que puedas abrirte a ella.
La felicidad se esconde en la tranquilidad de saber
que se entregó honestamente lo más puro,
aunque no fuera recíproco.
El amor genuino no depende de lo externo,
sino de la propia calidad humana.
El aroma del café provoca la fuga de una lágrima,
la dejo correr,
la dejo desafiar la gravedad sin lograrlo,
transmuto el dolor,
haciéndolo pasar por mi alma,
entregándole a la vida el amor que del dolor puedo crear.
En el segundo sorbo,
me invade la mañana
y la vida que corre por mis venas,
hay cierta alegría en esta paz
de saberme oruga y olivo.
Tiempo
La idea del tiempo, atormenta
la idea de su paso constante, atormenta,
la idea de su inclemencia, atormenta,
el reflejo del espejo, lo confirma,
tu humanidad frente a él en decadencia,
¿Cuál es entonces el camino al esplendor del alma?
El tiempo encerrado en el reloj es tu dueño,
y lo haces señor y dios de tus días.
El futuro y su fantasma Quieromás
y el pasado con su espectro Lopudehaberhechomejor.
Exigencias futuras y viejos arrepentimientos,
murallas construidas de deberías y hubieras
que no tienen fruto, ni semilla.
¿Sabremos vivir sin la angustia inclemente
del reloj y el espejo?
Uno acusa, el otro envejece,
o intercambian roles
y te vuelves el hazmerreír del destino.
¿Cuál es entonces el camino al esplendor del alma?
Vacío
Intenta cerrar los ojos
y dejar de respirar,
solo así, sentirás el propio pulso de vida
que hace que todo funcione.
Ahí no hay afán,
ni prisa;
quizá en ese vacío te des cuenta,
que lo verdaderamente esencial no desgasta.
Voy a morir
¿Acaso mis manos alzadas al viento en libertad
son presa de este miedo?
Solo hay una realidad:
Voy a morir
Ironía es aprender a vivir
al descender a la muerte.
Hay abismos reinantes en años jóvenes,
la saciedad y el hartazgo de cosas que no llenan,
llegar a la cúspide de la vida
cuando empezamos el retorno al vientre de la tierra.
Y aquí estoy,
aprendiendo a vivir para encontrar la luz
que me lleve a un nuevo mundo.
Respiro la vida,
dejo que me habite,
y algo en mi se quiebra,
para volverme más humana.
Imagino
Imagino que pude defenderme
Imagino que pude llorar
Imagino que pude huir
Imagino que pude gritar
Imagino cualquier cosa que considere hubiese sido mejor
Imagino que no pasa lo que pasó
Imagino y vuelvo a imaginar.
Sonrío con esta realidad que construye nuevos caminos,
rutas neuronales que me llevan a la sanidad,
o al menos, a una cura temporal mientras
pasa el tiempo y sea benevolente con los pliegues de mis años.
Tener el super poder de cambiar el pasado -sin cambiarlo
engañar al cerebro un poquito,
para ponerle condena al Hubiera,
reconciliarme con la culpa
y que ya no me queme las piernas,
-ni la conciencia.
La verdad es que fui lo que fui,
fui lo que pude,
di lo mejor que tenía,
saboree el resultado de mis decisiones
con el conocimiento que tenía en ese momento,
ahora dulces, otras amargas,
pero decidía sin temor.
Soy todo lo que pude ser,
no soy todo lo que dejé pasar,
voy volando a todo lo que desee pasara,
sólo así, ya no tengo el tormento susurrando al oído.
Darle otros significados al pasado,
retorcer mis recuerdos,
va siendo esta manera de construir una sonrisa
que sea mía y sólo mía.
Me Imagino ahora volando
con el viento acariciando mi rostro,
compasiva con la que fui,
triunfante sobre el destino,
esta vida palpitante que ya no duele.
Beatriz Sánchez [Quetzaltenango, 1982] Ingeniera en sistemas, poeta. Público los libros Vida [2018] y Caminos de Agua [2021]. Coautora de los libros Sustancia 3ª antología del club de poesía Casa de los Altos [2018] y Antología literaria Contemporánea, Escritoras Guatemaltecas [2021]. Miembro de la Comisión Permanente de Juegos Florales Hispanoamericanos de Quetzaltenango desde agosto de 2019. Editora de la revista de poesía y arte, Momentos de Quietud [2023-2024]. Primer lugar de la rama Verso de LIV Juegos Florales de la villa de Tejutla, San Marcos, julio de 2018. Con la obra «Caminando bajo la lluvia sin ti». Primer lugar de la rama de Verso de los VII Juegos Florales Nacionales de Santa Cruz Verapaz en abril de 2019 con la obra «Inquebrantable». Segundo lugar en la rama de Verso de los Juegos Florales de Chiquimula, agosto de 2019, con la obra «La mujer que domó al viento».
Para llegar a la galería: bajen por el hotel Bonifaz buscando llegar a la chocolatería la Luna / van a encontrar una esquina pintada de rojo corinto y a la par una casa con graffiti abandonada / esa es la novena avenida / ahí donde está el hotel Casa Ponce / siguiendo línea recta van a ver en el horizonte una subida con adoquines que los lleva al lugar conocido como «chorrito Caracol» / es en esa subida que está la galería a la par de Urbana Arquitectónica / no hay pierde alguno... 😎😸👽🐷💀
Música original en vivo / pinturas / lectura poética / mercadito de arte / todo en un barrio histórico... 😎😻👽🐷💀
Tendremos micrófono abierto / para conocer nuevos poetas / vayan preparados... 😎😻👽
A petición popular / vuelve el único show poético / en el marco del cierre del homenaje a Galeotti Torres / 10mo. Capítulo ¡caracoles! / en la nueva Galería Urbana / *para que mejor se ubiquen al llegar al «chorrito Caracol» del Barrio Caracol [en una colina] bajan un poco a la derecha y están en la galería / a unas dos cuadras de las Siete Esquinas.
A petición popular / vuelve el único show poético / en el marco del cierre del homenaje a Galeotti Torres / 10mo. Capítulo ¡caracoles! / en la nueva Galería Urbana / *para que mejor se ubiquen al llegar al «chorrito Caracol» del Barrio Caracol [en una colina] bajan un poco a la derecha y están en la galería / a unas dos cuadras de las Siete Esquinas.
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