Deletéreo

Home
Deletéreo

Shots de literatura ilustrada. A veces nace primero el texto, a veces la ilustración. El mal del ojo que no se abre, que no lee, que no distingue tonalidades.

Somos un grupo, colectivo, enjambre, manada, jauría de escritores e ilustradores portadores de una toxina capaz de combatir el mal del ojo. Estamos contentos de llevar en la sangre este veneno, porque creemos en las letras y en la imagen, en la fantasía, las emociones y la razón. Creemos en la cultura, en la dicha de los trazos y los colores, en el poder de la prosa y la poesía. Creemos que leyend

o se llega más lejos, incluso si estás sentado en el baño. La mecánica interna es sencilla: una semana hacemos un trabajo original (texto los escritores, ilustración los ilustradores) y la siguiente semana ilustramos o le colocamos texto al trabajo de otro. En nuestro sitio web publicamos un conjunto (texto corto + ilustración) cada día, en los que podrás encontrar diferentes técnicas, géneros y puntos de vista.

12/05/2023

Improbabilidades, por .studio y .
(Locura - Primero fue el texto)
----
Hoy es mañana y mañana será hoy y el reloj no registra movimiento. Elías mira las manecillas, se dice a sí mismo que no avanzan.

Diez de la mañana. Debió sonar una alarma para recordarle algo que ha olvidado. A lo mejor el otro Elías, el que dijo vivir diez años adelante, le pudiera ayudar. Lo conoció cuando la misión llegó a un atajo intrauniversal. No hubo paradojas, ni caos, ni ninguna de todas esas suposiciones destructivas.

Agujeros en el vacío del universo, murmuró.

Un gusano con tejidos de tiempo-espacio sale del piso gris, avanza hacia su pie y entra por la llaga diabética. Elías lo mira moverse debajo de su piel: se ha convertido en una bola subcutánea que se alimenta de su sangre. Sus ojos gritan pero su voz no rebota en la pintura blanca del cuarto. El anélido sube hacia la ingle, se instala en su abdomen y sale por el ombligo.

Desaparece casi al instante.

Ayer el reloj marcaba las 4:30 p. m. de un día de junio de 1984; hoy es un viejo astronauta internado por alucinaciones esquizoides.

Lamenta haber desoído la advertencia del Elías del futuro sobre no contar la desviación del viaje. La humanidad aún no está preparada para entender los desplazamientos del espacio. Es una probabilidad teórica, improbable, le confesó.

Diez treinta de la mañana. Recuerda lo que había olvidado.

Elías conoció a Elías cuando se había agotado la reserva de oxígeno en la cabina del transbordador espacial.

11/05/2023

Antón, el detective amateur, por Yunuen Cuenca y .
(Locura - Primero fue el texto)
----
Lo comentó la noche anterior en el bar y todos, incluyendo a Gregorio el mesero, opinaron. «¡Pero es algo descabellado!», dijo Cristoph. «¿Y así te dices detective?», preguntó Bernard. «¡Si supiera lo que planeas nunca contrataría tus servicios!», exclamó Tomas mientras Gregorio repetía «es una locura, es una locura».

Tomaban en la terraza, debajo de la fronda de un árbol que Antón, el detective amateur, no terminaba de identificar. Tenía los ojos clavados en las hojas que la resolana de mayo envolvía con un aura si no mística, sí irreal. «¿Otra cerveza?», le interrumpió Gregorio al momento de tocarle el hombro. «Sí, gracias», dijo Antón todavía distraído. «¿Pero cuándo se te ha ocurrido eso?», preguntó Cristoph. «Justo ayer, mientras revisaba el caso Marlene», contestó Antón tranquilamente. «¿Y exactamente qué te hace pensar que su muerte te llevará a descubrir quién fue el primer hombre de la humanidad?», inquirió Cristoph. «En realidad es a través de su padre», dijo Antón mientras levantaba de nuevo la vista. «¡Pero el árbol genealógico más grande de la historia es el de Israel, todos hijos de Abraham, de Isaac y de Jacob!», afirmó Tomas. «Hay pruebas científicas», le interrumpió Antón, «que demuestran parentescos que se remontan al siglo XV y que involucran a 13 millones de personas, lo que bien se puede describir como una familia numerosa y lo que te permitiría, si así lo deseas, llamar a todos «hermanos»», dijo Antón en el momento en que una cagada de paloma caía dentro de su vaso.

10/05/2023

El humor del oleaje (Nanonovela karmicotrágica), por y .
(Locura - Primero fue el texto)
----
I
Lucio, un joven pescador, es obligado a trabajar como vendedor para la transnacional que lo despojó de su oficio.

II
En su primer día el pescador conoce a Kiria, publicista de la empresa, y se obsesiona con ella.

III
Marco, único amigo a la redonda, le advierte a Lucio que Kiria no es mujer para él.

IV
Kiria se interesa en Lucio debido a su simpática torpeza social, pero su papá, dueño de la empresa, prohibe la relación.

V
Marco insiste en que Kiria no es mujer para Lucio.

VI
Lucio descubre que Marco y Kiria tuvieron una relación tiempo atrás y, en un arranque de celos, asesina a su amigo y arroja el cuerpo al mar.

VII
Kiria se enamora de Lucio sin saber del crimen.

VIII
El papá de Kiria sospecha de Lucio por la desaparición de Marco.

IX
El señor descubre el crimen a los ojos de Kiria, quien pierde la razón y trata de matar a Lucio pero Lucio la mata en defensa propia y arroja el cuerpo al mar.

X
Desconsolado, el pescador abandona la ciudad y trata de volver a su viejo oficio en un puerto cercano pero no logra olvidar a Kiria.

XI
Años después, mientras Lucio camina por la costa, el mar arroja a sus pies los cuerpos entrelazados de Kiria y Marco.

09/05/2023

El inconveniente, por Leonora Alonso y .
(Locura - Primero fue la imagen)
---
Ellos no saben del miedo, no saben del hombre insomne de los Cárpatos, del ser de la idea fija.

Y pasar la vida con la duda del haber nacido, de lo no originado, de lo que pudo no ser pero fue.

Dicen que he recuperado la razón, no saben que esa no vuelve; el hijo favorito se ha perdido, cruzó las puertas de fuego por seguir un pensamiento.

No se regresa de la locura: una vez loco, loco para siempre.

No se regresa de la muerte: una vez mu**to, mu**to para siempre.

08/05/2023

Desdoblamiento, por Jorge Rubio y .
(Locura - Primero fue la imagen)
----
De aquí nace una estrella. La más roja, la más incandescente y pura. Aquí en la soledad y la locura, donde nada existe más que la esperanza de encontrarse vivo durante las 24 horas de los 6 días de la semana. Unos dicen que hay un día más en el que se descansa; otros, en el que se idiotizan; otros, en el que no despegan los párpados hinchados de alcohol.

Yo sólo conozco lo que me han permitido conocer: un espejo y la maravilla de ver las estrellas, de multiplicarme lentamente a mi conveniencia. ¿Qué más puedo pedir? ¿Qué más benevolencia pudo darme el cielo? Alejarme de la estupidez a cambio de la locura y el desdoblamiento natural, exponencial, extraordinario. Hacerme muchas veces y morir y nacer con más herramientas para ver las estrellas y cubrirme del frío.

Cada vez más natural, con menos días quizás, pues los seres de la Tierra no saben de días sino de edades, de generaciones, de eras. Yo soy parte de una era antigua, donde el espejo era yo mismo y las estrellas mi corazón. Yo fui uno y tantos.

07/05/2023

Figura callada, por y .
(Locura - Primero fue la imagen)
----
No la dejes entrar con las tetas tan llenas de vida. ¡Mírale la cara! Esa sonrisa de fertilidad extrema me enferma. ¿No te das cuenta? Ahí está, en esa mirada dulce, la perdición de todos nosotros, la condena de la raza.

No es que la odie, es que hay que contenerla. Su vientre y lo que despierta son peligro. A ella la quiero dentro de los edificios, lapidada tras nuestros miedos y nuestras ideas. Controlada. Así sí: virgen o regenerada, arrepentida de su libertad y de su risa. Inmaculada o reparada según nuestros estándares. Así la quiero.

Que no le pase el tiempo por el cuerpo –marchitémosla por dentro hasta secarla–. Que sea nuestra: su figura, sus gustos, sus maneras de pelear, sus armas y su sentido del humor. La piel del todo de su cuerpo debe ser lisa, desde la cara hasta la va**na. Dócil y quieta, quietecita.

Entonces le daremos una pequeña victoria: podrá elegir sus regalos, pero no las maneras como le llamamos. Le dimos ya el género, el artículo «la». Pero tápale la cara con una tela fina o con maquillaje, déjamela sin poros, que crea que así es hermosa y se deje en nuestras manos.

06/05/2023

Geografía de la locura, por Yunuen Cuenca y .
(locura - Primero fuela imagen)
----
Si se le mira desde arriba –digamos que con mirada de pájaro–, el territorio se antoja próspero, resistente y divertido. Pero una vez allí, cuando uno se encuentra sin saber muy bien por qué o cuándo y de qué manera fue que llegó a esa región, se descubre que su suelo es movedizo, un cauce inquietante de partículas desagregadas de razón.

Pero es únicamente así que uno se percata de que las múltiples ideas en esa marea desordenada, en el oleaje de la psique (dirían los doctores), se vinculan a través de una geografía incierta pero determinante en las acciones de los hombres. Para mí, en cambio, ese mapa no es sino el universo desembarazado y libre, el orden y el caos de las cosas derramado –si vale la expresión aquí dicha–, en texturas imposibles, algunas veces limpias, pulcras y lúcidas, como la luz oblicua de la mañana; otras quebradizas y resecas, como el suelo de la noche.

Diría, pues, que la única zona de interpretación posible reside en la intensidad del color que se le aplica o en el énfasis que el locutor da a la palabra, a las cimas y declives de su acento, a su ritmo y cadencia; es decir, a la silueta del verbo. Sí, eso diría yo que dibujo sobre estas paredes desde hace varios años.

05/05/2023

Una línea más, por y .
(Locura - Primero fue la imagen)
---
Si a mí me hubieran dicho que su piel sería mi tierra, simplemente no lo hubiera creído; me hubiera resignado a mirar cada línea, cada forma de su cuerpo ilustrado con el tierno horror con que se mira la muerte.

Me hubiera resignado felizmente al hipnotismo de sus hombros descubiertos, pero usted tenía otros planes que incluían mi nombre.

Dejarla entrar a mi casa aquella madrugada fue un atrevimiento imperdonable pero ¿qué podía hacer con mi deseo? Por fin miraría de cerca aquellas líneas que tanto me intrigaban, que tantas promesas me habían contado.

Le ofrecí el sillón, usted quiso mi cama y yo la quería a usted. Me ofreció su piel iluminada y yo comencé a repasar cada imagen; quise aprenderlas de memoria, descubrir el agorero significado de todos esos dibujos, revelar el secreto como un mapa que se va mostrando a cuentagotas.

Aquella noche fue la última para mí, dicen que usted me estranguló en un trance de ansiedad.

Usted y yo sabemos que no fue así, ambos sabemos que era esta necesidad tan mía de su piel y tan suya de unas líneas más en ese camposanto de su cuerpo.

25/04/2023

Una piel que no fue nuestra, por y .
(Locura - Primero fue la imagen)
---
Insistí en comenzar de nuevo, en saludarte como si no nos conociéramos, en evitar preguntas absurdas que revivieran memorias obsoletas y que alimentaran el miedo.

Insistí en vigilar la noche desde el lugar aquel donde tracé dos círculos concéntricos: uno para ti y otro para el infinito abismo de ilusiones, tumor de ciegos.

Pero el daño ya está hecho. Me pregunto si aún puedes sentir en mi habitación el hedor de la madrugada en que me dijiste una y otra vez que mi único refugio era mi sombra y no la tuya.

Yo también me cansé de esperar. Este vicio se vuelve familiar cuando le pertenece a más de uno y ya no éramos dos los que esperábamos, tampoco tres o cuatro. El suelo parecía moverse pero no te dabas cuenta de que aquello era una alfombra viva. Mientras nos besábamos sentía pasar por mis piernas una ansiedad de escalofrío; tú ni siquiera me mirabas, permanecías distraída con tus uñas clavadas en mi espalda y de tu boca salía un ejército de cucarachas que en cuestión de minutos había invadido hasta el viejo testamento.

Después ya no pudimos respirar. Entonces fuimos dos amantes sepultados bajo el cosquilleo y la viscosidad de aquellos desagradables seres que lijaban los últimos rastros de una piel que no fue nuestra.

24/04/2023

Ahora, por y Obola36.
(Locura - Primero fue el texto)
---
Tuve un sueño. No fue un sueño. Descalzo plantado en la arena el sol latiga mi piel bendecida de músculos. La noche grita de estrellas. La panza cerveza cobija mis genitales. V***a de potro. V***a semilla. Va**na cayán. Las mujeres me tocan, las mujeres me abrazan, me tocan, me abrazan besan soban lamen suspiran. Las mujeres me muerden, las mujeres me gritan, me abofetean escupen patean execran. Grito en versos tarantinos. Muere la lengua. Garganta cuna de polvo. Miro al frente, veo mi nuca. De mis uñas florecen girasoles y mandíbulas de vacas sacrificadas. El tiempo me dispara. El tiempo recarga. Del útero al panteón mi flema se extiende. Giro asustado. Soy señor feudal de la tierra. Infante rosado elogiado por hormigas. Anciano millonario sentado en su Porsche sin ventanas, sin techo, sin motor, sin ruedas, sin asientos. Quema mis brazos el dolor de sostener al planeta con las piernas. Mi corazón escapa por la axila y busca ansioso ser rescatado por las fauces de un jabalí fantasma. Descalzo plantado en la arena, catorce doscientas veintiséis horas frente a la pantalla. Serpientes albinas crecen de los tímpanos. Tres décadas de alarmas sonando: «rómpase en caso de emergencia». Cristal antibalas, antideseos mequetrefes, antipazguatos maquinales. Grita la noche soles mantarraya. Abatido me veo en un mundo sin dimensiones. La picha recta cayendo hacia el cielo. Los alveolos mudos sin alcanzar el último suspiro. La mente lerda en un cuerpo que ni siquiera ha nacido. Descalzo plantado en la arena tuve un sueño. No es un sueño.

23/04/2023

Una larga serie de curiosidades, por y .
(Calor - Primero fue el texto)
---
Se reunieron en la única tarde soleada de aquel invierno. Beatriz había pasado su día inmóvil, sentada en la banca más solitaria de un parque en el que se encontraba por primera vez como si hubiera estado esperando otra oferta del destino para comenzar de nuevo con su vida; como si, por estar en un sitio inesperado, quienquiera que sea el encargado de tejer sus días, tuviera que reconsiderar la eficacia y prudencia de su trabajo. Helena no; más bien parecía una mujer movida por alguna especie de azar bienintencionado que la llevaba de alegría en infortunio y de infortunio en alegría, sin que ella le prestara demasiada atención a esto y centrara sus esfuerzos en encontrar algo que la sacara de ese desorden benigno que constituía el paso de sus días.

Beatriz, mirando a la gente desenvolverse en ese andar diario –que visto de lejos parece desorganizado, pero que visto particularmente descubre una serie de organizaciones personales–, apenas percibió la llegada de Helena, quien de tanto mirar la generalidad del mundo distrajo su atención de todos los individuos y tomó asiento inadvertidamente al lado de Beatriz.

Ignorantes ambas de la existencia de su doble exacto, el calor insólito de esa tarde de invierno las tenía empapadas en sudor, con la cabellera reposada sobre uno de sus hombros, con la intención de que la brisa les refrescara el cuerpo. A una por azar y a otra por destino, el cabello les obstaculizaba la visión de la otra. Curioso, quizá, cómo pueden coincidir la suerte y el destino para evitar algunos encuentros.

22/04/2023

El lugar de dios, por Leonora Alonso y .
(Locura - Primero fue el texto)
---
Vinieron: me están buscando. Escucho mi nombre aunque me rodea el silencio. Sólo se oyen algunos de mis movimientos: cuando prendo un cigarro o destapo una botella. Cuando respiro. A momentos oigo mi corazón: la vena de la ingle, la de mi muñeca, la de mi tobillo. Pero la que más sobresale es la de mi sien, la veo latir frente al espejo mientras no atino a entender de quién es ese rostro, esos ojos ya vacíos, esos labios resecos y esa frente surcada como por un estigma.

Ya no importa si es de día o de noche, se han detenido los relojes: los de sol, los de luna. Agotada está la arena de los desiertos, las aguas ya no tienen cauce.

He abandonado el mundo, me dejé ir, me escondí aquí cerca, a la vuelta de unos oídos sordos, de una lengua en agonía, aquí entre mis manos donde no me encontrarán.

21/04/2023

Hasta mañana, por y .
(Locura - Primero fue el texto)
---
Me abrazaste con una especie de estrabismo. Lejos de parecerte un tipo aventurero me miraste con cierta duda, inspeccionaste la bolsa de mi pantalón y te diste cuenta de que le sobraban hoyos por donde se escapaban todas mis ilusiones.

Tocaste mi mano con mucho miedo. En un momento me pareció que estabas a punto de arrepentirte y salir corriendo, pero no había lugar a dónde ir. Aquel espacio estaba cerrado por completo: ni puertas ni ventanas, solamente un foco incandescente que calentaba por las noches mi voz tartamuda.

¿Por qué te tardaste tanto?, me preguntaba a mí mismo cuando te veía llegar. Yo me las arreglaba para no pensar demasiado en esas cosas, prefería morderme las uñas, los dedos, comerme poco a poco la paciencia.

Cuando me venían a visitar me encontraban gritando tu nombre, lo repetía unas doscientas veces como si fuera un mantra sagrado y ahí recobraba la libertad, igual que el peón del ajedrez cuando logra llegar a la octava hilera y recupera a la reina.

De cualquier forma yo seguía reprochándote por tu ausencia, trataba de decirte frases amables pero la nieve se derretía y no dejaba de escurrirme la memoria.

¿Te confieso algo?, muy rara vez me han visto sonreír en este lugar, generalmente lo hago cuando viene el colibrí. ¡Si tan sólo pudiera comérmelo! Pero es el único que me canta en las mañanas, y entonces ¿para qué?

Mañana me voy de viaje, me llevarán al bosque. Dicen que es un bosque blanco mojado de niebla y que ahí duermen los sueños, en la tranquilidad de sus venas y sus hojas secas.

20/04/2023

Mantiké, por Rebil-Coret y .
(Calor - Primero fue la imagen)
---
Me lleno de agua la boca, la bendigo
Hago que mi lengua respire y nade como pez
Lo que canta el ave agorera es lo que yo veo (una crucificción)
Sus infalibles notas son la forma y la medida en que despliego el vuelo

De antemano purifico dos hojas blancas a la luz de la vela
Con el fin de sacralizar la historia en trazos que inscriba en ellas

Después de sinuosos y enantiomórficos periplos
Mis hemisferios cíclicamente en un punto intersecan
Cada uno cree tomar su propio camino sin saber que no es sino el reflejo del otro que no es sino sí mismo

Quién es quién
¿Who I am? I am W.H.O.
Yo soy Quien, otro Tiresias
Y digo que no tenemos una sino dos mitades de mano

Cuando me arresten y me tengan maniatado
Intentaré empalmarlas para hacerlas una de verdad
Intentaré yo también hacerme uno en salmos

Oro yo hoy por tus pasos, para que santifiquen todo lo que pise tu andar
Y por tus ojos, para que beatifiquen todo lo que abarque tu mirar

Yo hoy oro y tiendo un manto porque te crucificarán.

19/04/2023

Un sueño, por y .
(Calor - Primero fue el texto)
---
(Para Andrea Peralta)

Cuando abrí los ojos me encontraba flotando a la deriva en una balsa de troncos sobre las aguas del Támesis londinense, un río al que conozco sólo de pinturas y fotografías. No había sino unas cuantas luces en aquel lugar y su brillo tenue apenas dejaba ver los límites del cauce, los bordes del gran reloj británico, como sugiriendo un paisaje luctuoso. A bordo me acompañaba un amigo al que había dejado de ver muchos años atrás. Yo, desangrándome por múltiples heridas en el cuerpo, estaba recostado sobre algunos trapos; él, sentado a un lado de mí, me miraba morir silenciosamente.

Podía escuchar claramente el latido de mi corazón retumbando sólido en el interior de mi pecho p-pm, p-pm, empujando la sangre hacia mis extremidades, p-pm, p-pm, a cada latido más lenta y fría, a cada latido más necia, p-pm, p-pm. Podía sentir cómo el calor abandonaba mi cuerpo, filtrándose entre los troncos amarrados de la balsa para entibiar el río. Cada nuevo parpadeo me exigía más tiempo y me parecía más inútil que el anterior.

Me mantuve lo más calmado posible, pensando en que por fin podría conocer lo que hay después de la muerte, mientras daba mis últimos respiros y relajaba el cuerpo hasta dejarlo reducido a un montón de carne deshabitada.

De pronto sentí que todo regresaba a mí en un respiro profundo y prolongado: el calor, la sangre, la vida; todo en un respiro que me obligó a abrir los ojos y tomar consciencia del mundo. Estaba acostado sobre mi cama.

18/04/2023

Sublimación, por y .
(Calor - Primero fue el texto)
---
Compraba libros de escritores que no te cansabas de elogiar. Los leía esperando que las entrelíneas fueran esa plegaria que haría realidad el milagrito. Mi teléfono nunca sonó.

Dejé a un lado los vicios del cuerpo bajo la promesa de que a los buenos se les recompensa con apariciones, pero mi recuerdo de ti seguía sin encarnarse.

Me embelesé de otras auras resplandecientes mientras tú en otras bocas seguías dando muestra de buena voluntad… hasta que regresaste por tu propio pie. Me pediste que no te dejara desaparecer, pero ya no tenía veladoras ni tenía esperanza. La química dicta que a cierta temperatura un cuerpo sólido puede cambiar a un estado gaseoso sin pasar por el líquido. Los ojos se me han secado, ya no eres santo de mi devoción.

17/04/2023

Ensoñación, por y .
(Calor - Primero fue la imagen)
---
La poca inspiración bloqueó su creatividad. Tuvo que tomarse un tiempo libre. El destino no fue el idóneo, la zona árida donde vacacionaba le causó bochornos que le impedían descansar.

Después de largos días y noches, pudo conciliar el sueño luego de permitir que el clima se apoderara de su cuerpo. Mientras yacía en una pequeña hamaca, sus pies colgaban y se tambaleaban lentamente con la tierra.

Sobresaltada, abrió los ojos y con la mente difusa sacó de su maleta el material de trabajo que temerosa empacó antes de salir de casa. Tomó la arcilla y dejó que su mente guiara sus manos. Un pequeño hombre comenzó a tomar forma y mientras ella creaba los detalles de su rostro y extremidades recordó el sueño que tuvo minutos antes.

Fue la naturaleza quien trastocó su siesta, la que quiso reafirmar el don de creación de la artesana. Le dio los elementos y esa misma tarde recobró la confianza en su trabajo, para darle vida a seres de barro.

16/04/2023

Canto solar, por .cc.art y .
(Calor - Primero fue el texto)
---
Lo sé amiga
lo sé amigo
lo sé padres

Que no sabrán
dónde mis enemigos
han dejado mi cabeza

Que mis huesos
no descansarán
bajo una piedra
con mi nombre

Ni habrá monumento
que recuerde
mi valentía

Que quizá
ninguna mujer
llore al mirarme
por el desierto

Pero estaré feliz
bailando en el in****no
Feliz de haber luchado
por su libertad

Y si mi cuerpo
resiste
Y si ellos dicen
algo de verdad de esto
entonces todo estará bien
hasta ese interminable porqué.

15/04/2023

Zombi, por y .
(Calor - Primero fue el texto)
---
Déjame morder mucho tiempo las enredaderas de tu memoria, pesadas y ocultas. Cuando mordisqueo tus neuronas invisibles y rebeldes me parece que como recuerdos.

Me invade un sabor intenso, mezcla de ágata y metal. A un paso de quedar intoxicada, un aire caliente atraviesa mi garganta: es el veneno de tus pensamientos. Deseo combinado con horror, una rara agonía.

Mientras más vacío el contenedor de tu lucidez, más deliciosa y áspera resulta mi tortura. Mastico tu dolor y paladeo tu regodeo. Un suculento plato de repasos que marido con un trago de aguardiente.

Tu cerebro, siempre complejo, a punto de estallar en el desequilibrio. Eres mi demente, mi pequeño maniaco de miradas perdidas que se confunden en el límite de la esquizofrenia. Un coctel de antidepresivos para detener la revolución que es tu cerebro.

También los llevo en la lengua y el estómago se confunde pues prefiero tu estrés mental, el que imagina, el que crea, el que duele pero se apasiona.

Déjame probar mucho tiempo tu locura. Nadie te entiende, nadie te sabe, excepto yo.

14/04/2023

Derretida, por PAissaJES de LETRAS y .
(Calor - Primero fue el texto)
---
Rojo, amarillo, anaranjado: como un legado antiguo cobijado por los astros; herencia arcaica como las noches y días. Dijeron que sería un regalo, casi un tesoro que nos ayudaría a ser menos animales. Menos bestias. Menos monstruos, quizá. Pero sólo dejamos de comer carne cruda. Piedra contra piedra fue la ley y aquel que casi pensaba se creyó dios. Luego hubo vástagos: inútiles perezosos que aprendieron a templar sus huesos frente a hogueras y hogares. De aquellos que ya estaban nacieron otros, más o menos ignorantes, y estos se sintieron extraños cuando descubrieron que al tocarse cuerpo a cuerpo sus entrañas se transmutaban en fuego líquido. Y así llegó el hombre que se creía santo y copulaba con las bestias, fue él el creador del averno para autoflagelarse y de paso cortarle las alas al mundo entero. También hubo y hay mujeres condenadas con el estigma rojo, primero prometiendo vida y luego la flor infértil: pesadilla de sudores y fuego.

Hay mentes calenturientas que cohabitan con cuerpos frígidos, y editores que buscan palabras para incendiar las neuronas. Sí, creo que es de ahí de donde nace la tinta con la que escribo: de las cenizas neuronales que se mezclan con fluidos asesadamente anormales.

Yo fui aquel rojo, amarillo y anaranjado; sí, cuando estuve en mi galaxia sin memoria. Pero hoy ya no importa, porque la tarde desmayada de canícula rostiza mis huesos y me derrite, me derrite, me derrite.

13/04/2023

La invención del yo, por y .
(Calor - Primero fue la imagen)
---
Piel de tigre en cuerpo de cordero.
Una tipilla queriendo dominar sus instintos.
Fieras, cazadores, hipócritas, víctimas o débiles.
Fractales.
Existen al menos unos cientos de miles de opciones en las que el azar impedirá que se replique tu información genética. Ser quien de verdad crees ser.
¿En dónde lo ves?
Cajitas de impresiones por doquier. Ser una, dos, tres personalidades. Ser ninguna.
Callar el impulso que te domina. Ese que se disfraza en profundidad. Ahí no hay calor. Esa finitud que da el espacio no la puedes ignorar. ¿Te crees tan fuerte para no ver?
¿A dónde volteas? Evades la piel de gallina.

Finges y te sale muy bien. Regresas a la comodidad. Un café con dos sobres de Splenda. Para los demás eres un cliché. Siempre llegas al mismo lugar. Te controlan los mismos ojos con los que miras afuera. ¿Cómo te reconoces? Por más que tratas, el espejo refleja lo que hay.

12/04/2023

Claro de sol, por Oliver Davidson Vejar y .
(Calor - Primero fue la imagen)
---
Para ese momento, el fuelle del pecho se despegaba en un delirio. Probablemente —no podría saberlo— tendría dos costillas rotas, quizá la nariz, quizá ya habría perdido algún diente y el derrame en el ojo ya se escurriera de la esclerótica. O quizá no. Cómo saberlo.

Lo indudable, en cualquier caso, eran los ojos ardientes y el aire caldeado que se escapaba por los ojales y el cuello de la camisa, los pies adoloridos bajo el eco del ma****lo. En ese estío infame, esa mañana se había bañado con urgencia, la ventana abierta y el agua fría. Tenía la piel viscosa de tanto conciliar un mal sueño. Se acomodó bajo la regadera y trató de olvidar el reportaje por un instante: frente a su hombro y contra los primeros rayos del día, las gotas más finas reventaban en chispas luminosas. «Estallan», y sonrió con desilusión.

Lo irrevocable, en cambio, fue el golpe en la puerta y el estrépito de un escuadrón completo de ley. Lo irrevocable, ahora, bajo las láminas calcinadas, era el sonido de botas chapaleando en dirección a ella.

Address

Website

https://deletereo.com/

Alerts

Be the first to know and let us send you an email when Deletéreo posts news and promotions. Your email address will not be used for any other purpose, and you can unsubscribe at any time.

Contact The Business

Send a message to Deletéreo:

Shortcuts

Address
Alerts
Contact The Business
Claim ownership or report listing
Want your business to be the top-listed Media Company?

Country:

City:

Dele... ¿qué?

Somos un grupo, colectivo, enjambre, manada, jauría de escritores e ilustradores portadores de una toxina capaz de combatir el mal del ojo. El mal del ojo que no se abre, que no lee, que no distingue tonalidades.

Estamos contentos de llevar en la sangre este veneno, porque creemos en las letras y en la imagen, en la fantasía, las emociones y la [sin]razón. Creemos en la cultura, en los trazos y los colores, en el poder de la prosa y la poesía. Creemos que leyendo se llega más lejos, incluso si estás sentado en el baño.

La mecánica interna es sencilla: Cada mes nos basamos en una palabra. Cada colaborador hace un trabajo original (texto los escritores, ilustración los ilustradores) y después lo intercambiamos: ilustramos o le colocamos texto al trabajo de otro.

En nuestro sitio web publicamos un conjunto (texto corto + ilustración), y podrás encontrar diferentes técnicas, géneros y puntos de vista. Nos enfocamos en textos cortos (shots) porque queremos que el factor tiempo no sea un pretexto para no leer.