07/05/2022
𝗛𝗲𝗮𝗹𝗶𝗻𝗴 𝗵𝗮𝗻𝗱𝘀
𝘣𝘺 𝘐𝘢𝘯 𝘓𝘢𝘺𝘶𝘨𝘢𝘯
𝘐𝘮𝘢𝘨𝘪𝘯𝘦 𝘧𝘢𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘯 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘬𝘯𝘦𝘦𝘴. 𝘛𝘳𝘺 𝘱𝘶𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘶𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘪𝘯𝘦𝘳𝘵𝘪𝘢 𝘣𝘦𝘵𝘸𝘦𝘦𝘯 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘧𝘦𝘦𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘥𝘦𝘱𝘳𝘪𝘷𝘦 𝘺𝘰𝘶𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧 𝘰𝘧 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘵𝘩. 𝘐𝘧 𝘣𝘺 𝘧𝘢𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨, 𝘺𝘰𝘶 𝘨𝘰𝘵 𝘴𝘤𝘢𝘵𝘩𝘦𝘥, 𝘪𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘣𝘺 𝘮𝘦𝘢𝘯𝘴 𝘰𝘧 𝘦𝘹𝘱𝘦𝘳𝘪𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘯𝘢𝘵𝘶𝘳𝘦. 𝘚𝘩𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘺𝘰𝘶 𝘧𝘢𝘭𝘭 𝘢𝘯𝘥 𝘥𝘪𝘴𝘨𝘳𝘢𝘤𝘦 𝘺𝘰𝘶𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧, 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘪𝘴 𝘢 𝘤𝘩𝘰𝘪𝘤𝘦 - 𝘰𝘧 𝘸𝘢𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘶𝘱 𝘢𝘯𝘥 𝘦𝘯𝘥𝘶𝘳𝘪𝘯𝘨; 𝘰𝘳 𝘰𝘧 𝘴𝘩𝘳𝘪𝘯𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘴𝘮𝘪𝘵𝘩𝘦𝘳𝘦𝘦𝘯𝘴.
𝘐𝘵 𝘵𝘰𝘰𝘬 𝘮𝘦 𝘵𝘸𝘦𝘯𝘵𝘺-𝘰𝘯𝘦 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘵𝘰 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘪𝘯 𝘧𝘪𝘤𝘬𝘭𝘦 𝘪𝘯𝘥𝘦𝘱𝘦𝘯𝘥𝘦𝘯𝘤𝘦. 𝘐𝘵 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘢𝘭𝘸𝘢𝘺𝘴 𝘭𝘦𝘢𝘷𝘦 𝘮𝘦 𝘸𝘰𝘯𝘥𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘶𝘳𝘪𝘰𝘶𝘴. 𝘠𝘦𝘵 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘸𝘰𝘮𝘢𝘯, 𝘸𝘩𝘰 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘮𝘦 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳𝘴 𝘐 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘭𝘢𝘵𝘦𝘳 𝘧𝘢𝘴𝘩𝘪𝘰𝘯 𝘵𝘰 𝘴𝘵𝘰𝘳𝘪𝘦𝘴 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘶𝘤𝘤𝘶𝘭𝘦𝘯𝘵 𝘢𝘥𝘰𝘣𝘰, 𝘩𝘢𝘥 𝘢𝘭𝘸𝘢𝘺𝘴 𝘳𝘦𝘮𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵 𝘦𝘭𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵 𝘪𝘯 𝘮𝘺 𝘴𝘩𝘪𝘧𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘶𝘯𝘪𝘷𝘦𝘳𝘴𝘦.
𝘚𝘩𝘦 𝘬𝘯𝘰𝘸𝘴 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘸𝘩𝘢𝘵𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘣𝘦𝘩𝘪𝘯𝘥 𝘩𝘦𝘳, 𝘵𝘦𝘮𝘱𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘣𝘺 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘯𝘨𝘵𝘩 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘵𝘶𝘣𝘣𝘰𝘳𝘯 𝘸𝘢𝘺𝘴 𝘢𝘳𝘦 𝘸𝘢𝘯𝘵𝘰𝘯 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘶𝘯𝘵𝘦𝘳𝘴 𝘴𝘦𝘵 𝘵𝘰 𝘳𝘦𝘱𝘳𝘪𝘴𝘦. 𝘈𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘱𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘧𝘰𝘳. 𝘛𝘩𝘢𝘵 𝘸𝘩𝘢𝘵𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘮𝘪𝘴𝘥𝘦𝘦𝘥 𝘰𝘳 𝘢𝘯𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘶𝘯𝘥𝘰𝘯𝘦 𝘪𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴, 𝘢𝘭𝘭 𝘴𝘩𝘦 𝘩𝘢𝘴 𝘵𝘰 𝘳𝘦𝘢𝘭𝘪𝘻𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘢𝘤𝘵 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘴𝘩𝘦 𝘩𝘢𝘴 𝘢 𝘴𝘦𝘤𝘰𝘯𝘥 𝘤𝘩𝘢𝘯𝘤𝘦—𝘢𝘯𝘥 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘪𝘧 𝘪𝘵 𝘪𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘩𝘦𝘳 𝘵𝘰 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘥𝘦 (𝘢𝘯𝘥 𝘯𝘰𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘮𝘦 𝘵𝘰 𝘵𝘦𝘭𝘭), 𝘴𝘩𝘦 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘵𝘰𝘰 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘢 𝘯𝘢𝘴𝘤𝘦𝘯𝘵 𝘭𝘪𝘧𝘦 𝘴𝘵𝘪𝘳𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘰𝘮𝘣 𝘪𝘴 𝘮𝘰𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘵 𝘰𝘧 𝘩𝘦𝘳 𝘧𝘭𝘦𝘴𝘩 𝘢𝘯𝘥 𝘣𝘭𝘰𝘰𝘥. 𝘐𝘵 𝘪𝘴 𝘢 𝘤𝘩𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘵𝘰 𝘴𝘦𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘰𝘢𝘥 𝘳𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘪𝘯 𝘪𝘵𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘦𝘳 𝘳𝘰𝘶𝘵𝘦.
𝘚𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 20 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘮𝘦. 𝘐 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘪𝘯𝘦 𝘩𝘦𝘳—𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘴𝘮𝘢𝘭𝘭 𝘸𝘰𝘮𝘢𝘯 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘤𝘶𝘳𝘭𝘺 𝘩𝘢𝘪𝘳, 𝘩𝘦𝘳 𝘧𝘳𝘦𝘤𝘬𝘭𝘦𝘥 𝘧𝘢𝘤𝘦 𝘱𝘪𝘯𝘬𝘪𝘴𝘩 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘭 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘪𝘨𝘩𝘭𝘢𝘯𝘥𝘴—𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘢𝘵𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘤𝘺 𝘰𝘯𝘦 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘴𝘪𝘻𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘱𝘦𝘤𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘩𝘢𝘴 𝘵𝘰 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘥𝘦 𝘵𝘰 𝘣𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘣𝘢𝘣𝘺 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘸𝘰𝘳𝘭𝘥. 𝘚𝘩𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺 𝘧𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘪𝘥𝘥𝘭𝘦 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘥𝘦𝘨𝘳𝘦𝘦𝘴, 𝘣𝘰𝘵𝘩 𝘶𝘯𝘪𝘷𝘦𝘳𝘴𝘪𝘵𝘺 𝘴𝘵𝘶𝘥𝘦𝘯𝘵𝘴. 𝘉𝘶𝘵 𝘪𝘧 𝘭𝘦𝘵𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘨𝘰 𝘸𝘢𝘴 𝘢𝘯 𝘰𝘱𝘵𝘪𝘰𝘯, 𝘪𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘰𝘵𝘵𝘰𝘮 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘪𝘴𝘵. 𝘈𝘯𝘥 𝘪𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘳𝘪𝘵𝘦 𝘰𝘧 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘢𝘨𝘦 𝘴𝘰 𝘲𝘶𝘪𝘤𝘬 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘭𝘶𝘴𝘪𝘷𝘦. 𝘚𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘢𝘯𝘨𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘰𝘰𝘬𝘴 𝘵𝘰 𝘢𝘯 𝘢𝘱𝘳𝘰𝘯, 𝘲𝘶𝘪𝘵 𝘨𝘰𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘧𝘳𝘪𝘦𝘯𝘥𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘢𝘴 𝘳𝘢𝘪𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥 𝘸𝘩𝘰𝘴𝘦 𝘣𝘰𝘵𝘵𝘰𝘮 𝘪𝘴 𝘸𝘳𝘢𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘭𝘢𝘮𝘱𝘪𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘸𝘢𝘴𝘩 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘱𝘰𝘪𝘭𝘦𝘥. 𝘐𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘴𝘰 𝘮𝘶𝘤𝘩 𝘧𝘰𝘳 𝘢𝘯 𝘦𝘧𝘧𝘰𝘳𝘵, 𝘣𝘶𝘵 𝘮𝘪𝘯𝘥 𝘺𝘰𝘶, 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘰𝘯𝘦𝘺 𝘩𝘢𝘴 𝘵𝘰 𝘴𝘵𝘢𝘳𝘵 𝘤𝘰𝘮𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘯, 𝘴𝘩𝘦 𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦𝘴𝘵𝘪𝘰𝘯𝘢𝘣𝘭𝘺 𝘱𝘢𝘤𝘬𝘦𝘥 𝘰𝘶𝘳 𝘣𝘢𝘨𝘴, 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘐 𝘸𝘦𝘯𝘵 𝘵𝘰 𝘔𝘢𝘯𝘪𝘭𝘢 𝘸𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘩𝘦𝘭𝘱𝘦𝘥 𝘮𝘺 𝘮𝘢𝘵𝘦𝘳𝘯𝘢𝘭 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥𝘱𝘢𝘳𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘴𝘦𝘭𝘭 𝘧𝘭𝘰𝘸𝘦𝘳𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘷𝘦𝘨𝘦𝘵𝘢𝘣𝘭𝘦𝘴 𝘢𝘵 𝘋𝘢𝘯𝘨𝘸𝘢.
𝘔𝘺 𝘧𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘦𝘥 𝘴𝘵𝘶𝘥𝘺𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦𝘯, 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺 𝘮𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘥 𝘵𝘰 𝘣𝘢𝘭𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘴𝘤𝘩𝘦𝘥𝘶𝘭𝘦. 𝘚𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘱𝘶𝘴𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧 𝘵𝘰 𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘰𝘶𝘯𝘥𝘴, 𝘮𝘶𝘭𝘵𝘪𝘵𝘢𝘴𝘬𝘪𝘯𝘨, 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘦𝘳𝘮 𝘸𝘢𝘴 𝘤𝘰𝘪𝘯𝘦𝘥. 𝘏𝘦𝘳 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘯𝘨𝘵𝘩 𝘸𝘢𝘴 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘧𝘰𝘳𝘤𝘦𝘥 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘰𝘯𝘦 𝘰𝘧 𝘶𝘴 𝘵𝘰 𝘰𝘶𝘳 𝘣𝘳𝘪𝘯𝘬𝘴, 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘢𝘵𝘦𝘷𝘦𝘳 "𝘴𝘱𝘢𝘳𝘦 𝘵𝘪𝘮𝘦" 𝘴𝘩𝘦 𝘩𝘢𝘴 (𝘢𝘭𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘴𝘩𝘦 𝘵𝘰𝘭𝘥 𝘮𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘪𝘧 𝘺𝘰𝘶 𝘢𝘳𝘦 𝘢 𝘮𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳, 𝘺𝘰𝘶 𝘤𝘢𝘯'𝘵 𝘢𝘧𝘧𝘰𝘳𝘥 𝘵𝘰 𝘬𝘦𝘦𝘱 𝘴𝘰𝘮𝘦 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘢𝘵), 𝘴𝘩𝘦 𝘴𝘱𝘦𝘯𝘵 𝘪𝘵 𝘢𝘭𝘭 𝘧𝘰𝘳 𝘶𝘴.
𝘐 𝘳𝘦𝘮𝘦𝘮𝘣𝘦𝘳 𝘳𝘢𝘪𝘯𝘺 𝘥𝘢𝘺𝘴 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘱𝘶𝘭𝘭 𝘢 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘱𝘦𝘳, 𝘤𝘶𝘵 𝘰𝘶𝘵 𝘭𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳𝘴 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘤𝘰𝘭𝘰𝘳𝘦𝘥 𝘤𝘢𝘳𝘵𝘰𝘭𝘪𝘯𝘢, 𝘱𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘮 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘳𝘰𝘸𝘯 𝘱𝘢𝘱𝘦𝘳 𝘢𝘯𝘥 𝘳𝘢𝘪𝘴𝘦 𝘢 𝘴𝘵𝘪𝘤𝘬 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳𝘴 𝘧𝘰𝘳 𝘮𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺 𝘴𝘪𝘣𝘭𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘵𝘰 𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯 𝘸𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘮𝘦𝘭𝘭 𝘰𝘧 𝘤𝘰𝘰𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘢𝘯𝘤𝘢𝘬𝘦𝘴 𝘴𝘪𝘮𝘮𝘦𝘳 𝘪𝘯 𝘰𝘶𝘳 𝘮𝘪𝘥𝘴𝘵, 𝘣𝘶𝘵 𝘯𝘰𝘵 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘶𝘳 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯. 𝘐𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘧𝘶𝘯𝘯𝘺 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩, 𝘧𝘰𝘳 𝘴𝘰𝘮𝘦 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘭𝘢𝘵𝘦𝘳, 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘦𝘤𝘰𝘯𝘥 𝘨𝘳𝘢𝘥𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘐 𝘴𝘵𝘢𝘳𝘵𝘦𝘥 𝘳𝘦𝘢𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘮𝘺 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘺'𝘴 𝘤𝘰𝘭𝘭𝘦𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘰𝘧 𝘙𝘦𝘢𝘥𝘦𝘳'𝘴 𝘋𝘪𝘨𝘦𝘴𝘵 𝘰𝘳 𝘮𝘺 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥𝘧𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳'𝘴 𝘚𝘶𝘯𝘥𝘢𝘺 𝘱𝘢𝘱𝘦𝘳𝘴, 𝘐 𝘤𝘢𝘯𝘯𝘰𝘵 𝘣𝘦 𝘵𝘳𝘶𝘴𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘩𝘦𝘭𝘱 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘰𝘳𝘦𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺 𝘮𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘪𝘴𝘩𝘦𝘥 𝘴𝘩𝘦 𝘥𝘪𝘥 𝘯𝘰𝘵 𝘵𝘦𝘢𝘤𝘩 𝘮𝘦 𝘵𝘰 𝘳𝘦𝘢𝘥 𝘴𝘰 𝘮𝘶𝘤𝘩. 𝘖𝘳 𝘸𝘳𝘪𝘵𝘦 𝘴𝘰 𝘮𝘶𝘤𝘩, 𝘢𝘴 𝘸𝘦𝘭𝘭. 𝘍𝘰𝘳 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘐 𝘴𝘵𝘢𝘳𝘵𝘦𝘥 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘴𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘰𝘮𝘦 𝘰𝘧 𝘮𝘺 𝘦𝘴𝘴𝘢𝘺𝘴, 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘧𝘢𝘪𝘵𝘩𝘧𝘶𝘭𝘭𝘺 𝘳𝘦𝘢𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘮 (𝘐 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘣𝘦 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘯𝘰𝘸 𝘸𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘴𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘢𝘥𝘴 𝘵𝘩𝘪𝘴) 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘵𝘦𝘭𝘭 𝘮𝘦 𝘢𝘧𝘵𝘦𝘳, "𝘈𝘯𝘢𝘬, 𝘐 𝘤𝘢𝘯𝘯𝘰𝘵 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘭𝘭 𝘰𝘧 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘳𝘰𝘵𝘦." 𝘉𝘶𝘵 𝘴𝘩𝘦 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘸𝘩𝘢𝘵𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘐 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘰𝘳 𝘥𝘪𝘥 𝘸𝘢𝘴 𝘢𝘭𝘭 𝘢𝘵𝘵𝘳𝘪𝘣𝘶𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘺𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘯𝘶𝘳𝘵𝘶𝘳𝘦𝘥 𝘮𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺 𝘴𝘪𝘣𝘭𝘪𝘯𝘨𝘴.
𝘚𝘶𝘧𝘧𝘪𝘤𝘦 𝘵𝘰 𝘴𝘢𝘺 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘢𝘵 𝘵𝘸𝘦𝘯𝘵𝘺-𝘰𝘯𝘦, 𝘐 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘢𝘴 𝘮𝘶𝘤𝘩 𝘢𝘴 𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘦𝘤𝘢𝘶𝘴𝘦 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘴𝘤𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘵𝘦𝘭𝘭 𝘮𝘦 𝘰𝘧 𝘭𝘪𝘧𝘦'𝘴 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘰𝘪𝘯𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘢𝘷𝘦𝘴. 𝘛𝘩𝘢𝘵 𝘪𝘧 𝘸𝘪𝘴𝘥𝘰𝘮 𝘸𝘢𝘴 𝘵𝘰 𝘣𝘦 𝘢𝘤𝘲𝘶𝘪𝘳𝘦𝘥, 𝘪𝘵 𝘮𝘢𝘺 𝘯𝘰𝘵 𝘣𝘦 𝘵𝘩𝘰𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩𝘭𝘺 𝘣𝘺 𝘰𝘤𝘤𝘶𝘳𝘳𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘢𝘭𝘰𝘯𝘦, 𝘣𝘶𝘵 𝘣𝘺 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘶𝘳𝘳𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳𝘴 𝘧𝘦𝘭𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘩𝘢𝘳𝘦𝘥. 𝘚𝘶𝘧𝘧𝘪𝘤𝘦 𝘵𝘰 𝘴𝘢𝘺 𝘢𝘭𝘴𝘰 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘯𝘨𝘵𝘩 𝘸𝘩𝘪𝘤𝘩 𝘴𝘱𝘳𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥𝘳𝘦𝘯 𝘪𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘮𝘦 𝘦𝘯𝘦𝘳𝘨𝘺 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘳𝘦𝘧𝘳𝘢𝘤𝘵𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘷𝘦𝘴 𝘰𝘧 𝘥𝘪𝘴𝘪𝘭𝘭𝘶𝘴𝘪𝘰𝘯𝘮𝘦𝘯𝘵. 𝘈𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘪𝘧 𝘰𝘯𝘦 𝘥𝘢𝘺, 𝘴𝘩𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘸𝘦 𝘢𝘭𝘴𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘦 𝘶𝘱𝘰𝘯 𝘤𝘩𝘰𝘪𝘤𝘦𝘴 𝘴𝘶𝘤𝘩 𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘰𝘴𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘴𝘩𝘢𝘱𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘢𝘵 𝘰𝘶𝘳 𝘢𝘨𝘦𝘴, 𝘸𝘩𝘦𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘩𝘦 𝘥𝘪𝘥 𝘸𝘦𝘭𝘭 𝘪𝘯 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘳 𝘧𝘢𝘪𝘭𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘱𝘪𝘤𝘬 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘰𝘯𝘦, 𝘸𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘣𝘦 𝘳𝘦𝘢𝘥𝘺 𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘧𝘳𝘰𝘯𝘵 𝘪𝘵.
𝘉𝘦𝘤𝘢𝘶𝘴𝘦 𝘪𝘧 𝘺𝘰𝘶 𝘧𝘢𝘭𝘭 𝘰𝘯 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘬𝘯𝘦𝘦𝘴, 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘵𝘰 𝘯𝘰𝘵 𝘢𝘭𝘭𝘰𝘸 𝘺𝘰𝘶𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧 𝘵𝘰 𝘴𝘩𝘢𝘵𝘵𝘦𝘳, 𝘣𝘶𝘵 𝘵𝘰 𝘨𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘺𝘰𝘶𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧, 𝘱𝘶𝘴𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘢𝘷𝘪𝘵𝘺 𝘰𝘧 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘸𝘦𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘶𝘱𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘦 𝘳𝘶𝘯𝘯𝘪𝘯𝘨. 𝘈𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘺𝘰𝘶 𝘭𝘰𝘰𝘬 𝘣𝘢𝘤𝘬, 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘪𝘭𝘭 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘤𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘭𝘪𝘧𝘵𝘦𝘥 𝘺𝘰𝘶 𝘰𝘧𝘧 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘴𝘶𝘣𝘮𝘪𝘴𝘴𝘪𝘰𝘯 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘪𝘯𝘦𝘳𝘵𝘪𝘢, 𝘣𝘶𝘵 𝘢 𝘸𝘰𝘮𝘢𝘯, 𝘸𝘢𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘵 𝘺𝘰𝘶, 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘦𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘺𝘰𝘶 𝘵𝘰 𝘮𝘰𝘷𝘦 𝘣𝘦𝘺𝘰𝘯𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘳𝘦𝘢𝘥𝘺 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘢𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘴𝘩𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘺𝘰𝘶 𝘴𝘵𝘶𝘮𝘣𝘭𝘦 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘯𝘦𝘹𝘵 𝘣𝘭𝘰𝘤𝘬. - 𝘐𝘢𝘯 𝘓𝘢𝘺𝘶𝘨𝘢𝘯