«Más allá viaja una joven pareja. Ninguno de los dos tiene más de veinticinco años. Él va parado de espaldas a ella. Ella, sentada, lo abraza por detrás y apoya su cabeza en la espalda de él. Cierra los ojos con fervor. Se aman como aman los muchachos: obsesivamente, posesivamente. Es improbable que sigan juntos mucho tiempo más. Sufrirán, habrá dolor, resentimiento, el dolor pasará y acabarán por olvidar este momento en que ahora se consumen. Serán como los otros. Cargarán bolsos, portafolios, mochilas, sacos, carteras. Los llevarán de un lado a otro cada día. El peso hendirá la espalda, el cuello será sometido con el curso del tiempo, y la testa, ahí arriba, algún tiempo elevada y celeste, acabará también doblegada, inconsciente de ser ahora la auténtica carga. Y lo que en el bolso podía ser visto y quitado con solo desabrochar el cierre, ahora pesará a ciegas sin que pueda saberse de qué se trata. El dolor es una cosa escurridiza y, cuando decide instalarse en el tuétano, ya no se sabe bien qué es lo que duele o por qué. Se lo porta como una carga desconocida, como si le encomendaran a alguien dar la vuelta al mundo llevando consigo una caja cerrada cuyo contenido se ignora, y ese alguien se pasara así años y años cargando algo sin nombre. Solo que en la vida la carga se lleva en los huesos, y el secreto, laboriosamente encerrado, somos nosotros mismos. Algunos, los menos, adivinan en el bolso una pista, un tenue reflejo de aquella otra carga, y miran perplejos su contenido, los documentos de identidad, el nombre con el linaje paterno y materno, cuestionan quizá esa herencia y escrutan atónitos la pequeña foto del documento, sabiendo que ya no son la misma persona que la luz había estampado entonces y que tampoco la luz es la misma. Y al examinar los otros objetos del bolso, las herramientas de trabajo, las anotaciones en la agenda, los cosméticos, todos esos satélites orbitando en torno a la identidad certificada, fantasean
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