Newfreestyleart

18/12/2024

Passez de bonnes fêtes de fin d'année

10/11/2024

06/11/2024

Rêve éveillé
By Dray

06/11/2024

Hello

Voici le résumé de " Un enchantement providentiel" :
Je l'ecrirai d'ici 3 à 6 mois ;

Bien sûr, voici le résumé de ce que vous avez validé :

Résumé :

Le protagoniste vit dans une forme d’isolement intérieur, observé sans être vraiment compris. À travers l’écriture, il bâtit une cathédrale intérieure, un sanctuaire invisible où il peut affirmer sa véritable essence. Chaque mot qu’il couche sur la page devient une pierre de résistance contre les attentes et les malentendus du monde extérieur. Son écriture n'est pas un simple acte créatif, mais une forme de construction spirituelle, un acte de foi en lui-même.

Dans cette cathédrale intime, chaque phrase est une arche, chaque silence un pilier, et chaque réflexion une fondation. Il sait que même si cette œuvre reste invisible aux yeux des autres, elle est réelle et indestructible. Ce monument personnel, érigé dans la solitude, est éclairé de l’intérieur par la conviction que, malgré l’incompréhension du monde, il existe un espace où il peut être lui-même.

Ainsi, le livre se construira autour de cette quête de vérité et de résistance par l’écriture, en faisant des mots le socle d’une cathédrale imaginaire qui incarne son authenticité et sa force face à l’isolement."

Bon après midi :

Julien Perez

Illustration de couverture pour " Un enchantement providentiel "
Livre que j'e rirai dans le futur mais pour lequel je travaille actuellement en écrivant des articles ou en faisant des recherches.
Je me nourris.

06/11/2024

Poplove
By Dray

05/11/2024

Vivant mais mort
By Dray

05/11/2024

Mauvaise augure
By Dray

05/11/2024

Bonsoir.

Un peu d'humour avec un extrait de "Un enchantement providentiel".
Par Julien Perez

"J’écris car je n’ai rien trouvé d’autre à faire avant de mourir. C’est une occupation sans illusions, un acte de survie dans le vide des jours. Les mots ne comblent rien, ne guérissent rien, mais ils remplissent l’espace, pierre après pierre, comme une muraille dressée contre le silence.

Je n’ai rien à dire d’autre que ce qui passe en moi, mais cela suffit, étrangement, à tenir. Peut-être que l’écriture n’a ni but ni raison – juste cette présence ténue qui se dresse, obstinée, face à l’absence."

05/11/2024

Lettre ouverte au Journal "Le Bien Public"
Ou pourquoi "Bazar" mériterait d'être entendu

Chers gardiens des colonnes et dépositaires du mot,

Dijon a vu naître mille échos, mille histoires, chaque pavé de cette ville vibre sous les pas des récits tus, des destins scellés et des secrets murmurés. Mon roman, intitulé Bazar, est de cette essence-là, un souffle tiré du tumulte, de la poussière et des rêves éclatés. Pourtant, à l'ombre de vos pages, le cri de mon œuvre s'étouffe, muet, invisible, comme condamné à l'oubli.

Pourquoi pas mon roman ? Cette question ne cesse de résonner, telle une rengaine lancinante, une note dissonante dans le grand orchestre des récits officiels. Que faut-il donc pour qu'un livre vienne se lover entre vos lignes, pour qu'un auteur – simple orfèvre des mots – voie son univers étalé sous vos feux ? Faut-il un éclat prestigieux, un nom doré d'éloges ou une plume dûment certifiée par les saintetés littéraires ?

Bazar n’est pas un livre parfait – car il ne cherche pas à l’être. Il est brut, écorché, il est le reflet d'une humanité qui vacille, d’un monde qui s’effondre et se relève. Il ne vous caresse pas dans le sens du grain : il griffe, il secoue, il interpelle. Il est le miroir tendu aux âmes vagabondes, l’ombre des passés oubliés et des avenirs incertains. Mais n’est-ce pas là, précisément, la fonction de la littérature ? N’est-ce pas le rôle d'un journal local de tendre l'oreille, d'ouvrir sa tribune à ceux qui n'ont pour eux que leurs mots pour exister ?

J’accuse la bien-pensance des choix éditoriaux, cette mécanique sélective où se jouent les destinées de chaque voix et où la valeur d’un cri se mesure à l’échelle d’un moule invisible. J’accuse l'indifférence qui nie à l’art brut le droit d’exister dans sa rugosité, qui esquive l’audace en la drapant d’un silence feutré.

Si mes pages sont un bazar, c’est parce que la vie elle-même l’est, et parce qu’elle ne connaît ni ordre ni raison. Alors je vous pose la question : en refusant ce roman, n’est-ce pas la part humaine, imparfaite et pourtant nécessaire, que vous laissez au seuil de votre temple de papier ?

À vous, donc, ces mots qui réclament, ces phrases qui résonnent, cette clameur d'un auteur en quête d'une place, d'une reconnaissance. Que ce Bazar trouve enfin son écho, ou qu’il meure, mais au moins, qu’il soit.

Respectueusement révolté,
Julien Perez

05/11/2024

Aujourd'hui je retrouve ma fille à l'école jusqu'à demain soir.

Bonne soirée !

05/11/2024

Critique de " Bazar"
Par Clotilde labooksaddict

AVIS BAZAR

Ca a été court mais riche ! On est sur un style philosophique et moi même étant intéressée par le questionnement intérieur, ça m'a tout de suite immergé dans l'histoire.
On va 'parler ici de Tristan, qui vit un véritable chamboulement intérieur, cest le chaos, le bazar dans sa tête et dans son corps. Le chaos, nécessaire à notre vie, va de pair avec l'harmonie car tout est une question d'équilibre, cela nous rappelle sans cesse que la vie est courte. Alors vivez ! Aimez ! Lisez !
C'était fort agréable comme lecture, je recommande.
Merci Clotilde.

Pour celles et ceux qui sont intéressés, contactezoi.
Ou téléphonez moi au 06 44 97 32 85. C'est mon tél pro.

À bientôt !

05/11/2024

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Julien Perez

05/11/2024

Au réveil, un ciel bleu...
By Dray

04/11/2024

L'écho d'une lumière muette.
Extrait de " Un escalier vers le paradis"

Une fois qu’on est écrivain, c’est comme si on avalait une graine de lumière, une graine qui pousse en silence, dans les méandres des nuits blanches et des jours qui s’étirent. L’écriture devient alors une lente respiration, un battement qui persiste, quoi qu’il arrive. Peut-on vraiment s’en passer ? Peut-on échapper à cet étrange fardeau qui nous comble, cette nécessité secrète qui pulse avec l’insistance d’un rêve dont on connaît la fin sans l’avoir encore commencée ?

Imagine qu'un jour, l'écrivain essaie d'arracher cette lumière de lui-même, de mettre fin à ce pacte silencieux avec la page blanche. Les mots l’abandonnent, c’est vrai. Mais le silence, lui, se remplit alors de sons étranges, de murmures, de fragments, comme si le monde entier se vengeait de son mutisme. Ce qui naît alors, c’est une écriture sans plume, un livre sans mots, une symphonie muette que seul l’écrivain pourrait entendre. Il voit des phrases dans le mouvement des passants, il capte les métaphores dans la brume du matin, il devine un poème dans chaque regard croisé.

Un écrivain sans encre est comme une étoile qui a décidé de ne plus briller — elle scintille autrement, d’un éclat invisible mais indélébile. Car l’écriture n’est pas un artifice, elle est l’expression brute de l’esprit qui cherche, en dépit de tout, à capturer l’invisible. Peut-on vraiment s’arrêter ? Peut-être… mais même alors, elle trouverait toujours un chemin de retour, déguisée, méconnaissable, dans la poussière du quotidien, dans les ombres des rêves.

Écrire ou ne plus écrire — ce n’est pas une simple question. C’est une trajectoire intérieure qui, même dans le silence, continue de grandir, d’étendre ses racines vers l’inconnu, vers cette lumière au-delà du monde, là où l’âme se souvient que tout est encore possible.


Julien Perez
Ci-dessous : l'écrivain
By Dray

04/11/2024

Le prochain roman que j'écrirai se nommera :

Un escalier vers le paradis...

Et maintenant, vacances à la maison.. trinkilou

Peut-être fera-t-elle l'illustration de l'essai ou du roman...

04/11/2024

Désaxé
By Dray(Pas en vacances pour les créations digitales)

04/11/2024

Chères ami(e)s

Après une année entière passée à écrire sans la moindre pause, je peux dire que je m'en suis bien sorti, même après avoir frôlé le fameux burn-out (un flirt que je ne recommande à personne, soit dit en passant). Heureusement, j'ai réussi à l'éloigner sans un regard en arrière.

Aujourd'hui, après avoir mis le point final à mon dernier roman, j'ai pris une grande décision : celle de savourer les petites et belles choses de la vie, comme on savoure un bon livre, pour me ressourcer. Dans les jours à venir, je m'accorderai le droit d'écrire à la volée, sur tout et n'importe quoi, sans pression. Ces écrits finiront dans mon dossier secret intitulé "Les mots retrouvés". Un jour, je l'ouvrirai et, qui sait, peut-être y trouverai-je l'inspiration pour une nouvelle histoire incroyable.

Pas de notice pour m'indiquer : "Mélangez le tout et obtenez un roman". Mais pourquoi pas ? Après tout, la vie est pleine de surprises.

Ceci reste entre nous, bien sûr… chut, c'est un secret !

Passez une excellente soirée !

Bien amicalement, Julien Perez

03/11/2024

Le peu qu'il me reste...
Roman par Julien

Prologue : Le cri de la plume

Ce matin-là, je me suis réveillé, enchaîné aux spectres tenaces du passé. La lumière, brutale, m'a heurté de plein fouet. Ébloui, submergé, j'ai chuté, tandis que la clarté fuyait et que les ombres envahissaient l'espace. Le temps s'arrêta soudain, et un cri perça le silence — un cri d'effroi, de survie, celui de l'homme qui refuse de sombrer. Ce cri, résonnant dans l'immensité du vide, fit renaître en moi une force que je croyais disparue à jamais.

Depuis l'âge de douze ans, j'écris. Cette habitude, née d'un besoin de mettre des mots sur mes tourments et mes rêves, est devenue une béquille, la seule chose qui me soutenait lorsque tout semblait s'effondrer. Aujourd’hui, à 25 ans, je sais que cette capacité à écrire, le peu qu’il me reste, est ce qui me maintient debout. C’est ce fil ténu, cette encre qui coule, qui allait se révéler crucial pour affronter les tempêtes de ma vie privée et publique.

Les ténèbres se dissipèrent, emportées par ce souffle vital. Une lueur, frêle mais tenace, perça l'obscurité, et je compris que même dans les profondeurs les plus obscures, la lumière persiste, prête à nous guider, pour peu qu'on l'appelle.

Ce matin-là, je me relevai, porteur d’un nouvel espoir, prêt à affronter la journée avec un regard transformé. Je savais que l’écriture, ce don que je possédais depuis l'enfance, allait être ma rédemption, le cri silencieux qui prouverait que je vivais.