Ex nihilo baja literatura, Buenos Aires (2024)

30/09/2024

Cuatro. Se preguntará Doy qué es la muerte. Se preguntará qué es la vida. Se preguntará por aquello que queda en el camino mientras un ci******lo detiene el tiempo entre los labios de una mujer. Siempre es una mujer. A veces es una mujer. Nunca es una mujer. De mujeres se trata. De números y enigmas. De ci******los que se consumen entre los dedos. Del tiempo que se suicida mientras labios, mientras bocas, mientras ojos, mientras cuerpos dibujan esa palabra que nunca se tendría que pronunciar. Cómo el nombre secreto de Dios. Cómo el nombre de Dios. Cuatro pueden ser las preguntas, cuatro los amores. Cuatro las letras que contiene la palabra que siempre hemos de pronunciar cuando borrachos escribimos desconsolados, con el corazón roto, con el alma desparramada, con los ojos rojos. A fin de cuentas no es el Amor lo que importa. Es el desgarro que será poesía. El desgarro no nos transforma en escritores sino en literatura. De ci******los. De desgarro. De Amor. Nunca se trata de escritores, se trata de ser poesía. "Libro cuatro" Martín Doy. 11 de octubre, pues en Ana Bolena seremos quienes somos. .doy.9

19/09/2024

Volver al Rodney. Siempre estaré volviendo. Al fin de cuentas Chacarita Dead es uno de los lugares....

17/09/2024

Si la palabra no nos lleva de la mano a Casa, pues que será el silencio el sonido de nuestra cobardía. Pasó la primera presentación de La Casa. Pocas son las formas en que silencio, cuerdas y la tenue voz desgastada por años y fracasos puedan conjugar algún tipo de conjuro para edificar ciudades donde la desolación, el ruido, la altanería barata instaura parlamentos cavernícolas. Pocas son las formas. Y ellas, todas, una y cada una, fueron ambiente, prosa, desgarro y libertad. Pues, será momento, entonces, de retornar al lugar del cual nunca me he ido. De fundar la ciudad eterna sobre las cenizas de todas las Romas. Si, hay barquitos de papel que navegan en busca de los puertos de Praga pero, creo, hay eso que llaman Amor que los conducirá hacia mis cuadernos desgajados. De que sirve transitar por el mundo sin dejar constancia de los que somos. Un desastre de seres humanos, hermosamente imperfectos, caóticos, poéticos y soberbios. La casa será prosa, será libertina y perfecta.

17/09/2024

No podrán echarnos al mar. Somos la mar...

03/09/2024

Sin caos no hay cosmos, sin cosmos no hay Romas dignas de ser incendiadas. No hay más patria que un cuaderno atravesado por temores y fracasos. Líneas ellas que recorren la palma de la mano en busca de quirománticos alcohólicos, como de caballos rengos las apuestas malparidas que he de aventurar cuando ciego recorra hipódromos suicidas.
Praga se construye paso a paso entre escombros y sedimentos profundos. Cómo árboles. Cómo raíces. Cómo lo que fuimos siendo. Cómo lo que seremos habiendo sido. Allí nuestra Casa. Allí te espero y nadie espera. Porque de eso se trata, de vacío y desolación. De exilios y holocaustos. De dolor. De amor. De esperanza. Vértigo y Hermosa Soberbia.

La casa que habitamos es Prosa, melodía, palabra, resurrección.

14 de septiembre venga con quién más quiera. Si, hay entradas en venta, hay libro y recepción. Hay esa rara forma que encontramos para justificar el seguir vivos a pesar de todo y todos. Pues allí los esperamos.

23/08/2024

Será con vino, será con silencios, con profunda tristeza y ese raro aroma a resurrección. Al fin de cuentas tenemos nuestros rituales que de a poco en poco se sedimentan en nuestros huesos como lengua materna. Será como tiene que ser, será prosa, será con los ojos cerrados, será acariciando la mano de Virgilio, susurrando al oído del Dante... Comienza, debe comenzar, tiene que comenzar esa tarea extraña que llaman promocionar. Difícil el camino para quien escribe para que nadie lo lea. Porque primero, ante todo, por eso escribo. Será entonces tiempo de escribir para que alguien escuche. Quien oír quiera... Así como la editorial que entre ginebra y noches fundé elabora libros a mano, pues entonces sera que la prosa tiene que retornar a sus fuentes. A la voz. Al espectáculo. Al vacío y la oscuridad. Escribí para nadie. Para recordar. Para no morir. Para no dejar que mueran. Para resucitar una y otra vez. Pues que sea la voz el vínculo entre la palabra escrita y la efímera eternidad del acontecer siendo pasado. Venga con quién más quiera, la reservas son limitadas, los espacios reducidos, el Vino abundante, la palabras crípticas, la cordialidad una rareza mal fundada.

23/08/2024

Será con vino, será con silencios, con profunda tristeza y ese raro aroma a resurrección. Al fin de cuentas tenemos nuestros rituales que de a poco en poco se sedimentan en nuestros huesos como lengua materna. Será como tiene que ser, será prosa, será con los ojos cerrados, será acariciando la mano de Virgilio, susurrando al oído del Dante... Comienza, debe comenzar, tiene que comenzar esa tarea extraña que llaman promocionar. Difícil el camino para quien escribe para que nadie lo lea. Porque primero, ante todo, por eso escribo. Será entonces tiempo de escribir para que alguien escuche. Quien oír quiera... Así como la editorial que entre ginebra y noches fundé elabora libros a mano, pues entonces sera que la prosa tiene que retornar a sus fuentes. A la voz. Al espectáculo. Al vacío y la oscuridad. Escribí para nadie. Para recordar. Para no morir. Para no dejar que mueran. Para resucitar una y otra vez. Pues que sea la voz el vínculo entre la palabra escrita y la efímera eternidad del acontecer siendo pasado. Venga con quién más quiera, la reservas son limitadas, los espacios reducidos, el Vino abundante, la palabras crípticas, la cordialidad una rareza mal fundada.

15/08/2024

Nada más allá de la palabra. Nada ayuno de Dolor. Nada donde el caos no sea inicio y cosmos espere. Incendiar todas las Romas nunca fue metáfora. Nunca llegaremos a Casa y en Casa, sin embargo, te espero, cuna de errantes y parias. Volverá la Prosa a su casa oscura, volverá el silencio a apoderarse de la escena y la.palabra a profanar cuidades olvidadas. 14 de septiembre, no es un recital de poesía, es Prosa, es melodía, es ese abrazo que a la muerte a matado.

15/08/2024

Nada más allá de la palabra. Nada ayuno de Dolor. Nada donde el caos no sea inicio y cosmos espere. Incendiar todas las Romas nunca fue metáfora. Nunca llegaremos a Casa y en Casa, sin embargo, te espero, cuna de errantes y parias.

29/07/2024

Nada más allá de la palabra. Nada ayuno de Dolor. Podemos embriagarnos, apestar a ginebra o apilar botellas de vino en rincones oscuros. Podemos circuncidar senderos. Podemos atravesar carne, piel, huesos pero más allá de todo tenemos la certeza de que no encontraremos los modos de evitar el tormento, de Ser Dolor. Sabemos, ambos, vos y yo gitana, que no hay Dolor que no provenga de eso que llaman Amor. Volverá la prosa a su casa oscura, no podrán las palabras mitigar nuestra Nostalgia, podrán ellas amarla y ese amor enardece nuestra lírica. Casa es una oda al Dolor, al Amor, a esa rara forma que tenemos de intentar encontrar una excusa para seguir vivos. Me vaciaron los ojos pero nunca nadie podrá quitarme la mirada, es mía, es única, es desprolija y asfixiante, apesta a soledad , desamparo y confusión, es la mar sin mar, es arena. Estamos hablando, vos y yo, de un mundo que es posible, de un mundo que será poesía antes que Mundo. En nuestra, es mi irreverente obstinación. 14 de septiembre, de alguna forma tengo que retornar al lugar del cual nunca me he ido.

25/07/2024

Serán reducidas las localidades, pocos asistentes, pocos espacios, pocos lugares a ser ocupados. No serán pocas las palabras, sera cuestión de volver a tentar fracasos y esperanzas. Será volver a apostar a caballos rengos y jinetes alcohólicos en carreras que todos saben que perderé. Pero de eso se trata, de perder. Muchos son aquellos que ganan. Muchos son los que se regosijan entre públicos y exitos. No, a esa fiesta nunca asistiré. Sólo hay una ventana y una silla. Sólo hay el pasado y la resurrección de todas las primaveras en las palabras, aquellas que decimos con los ojos cerrados. Al fin de cuentas la mirada no es más que dulce, tenebroso y desesperado abismo. 14 de septiembre, San Juan y Entre Ríos, cuando la tarde muere.

24/07/2024

Sin libertad no hay poesía, sin poesía no hay caos, sin caos no hay cosmos. Sin cosmos no hay Roma digna de ser incendiada.

03/06/2024

Nunca llegaremos a la casa que habitamos sin estar en ella. El dolor nos lleva de la mano, nos instruye, nos educa, nos seduce. Porque hablar en primera persona del plural? Será en primera del singular. El dolor me educa. En ginebra ha de germinar la semilla de nuestra esperanza. Nunca llegaremos a casa y sin embargo, en casa estamos. Y allí permanecemos. Abrasar el abrazo mortal de nuestra desesperación por llegar. Nos robaron el camino, la casa, las ventanas, los ojos pero en nuestras cuentas cargadas de muerte cultivó la palabra la ardiente y retorcida lírica de los derrotados. Nunca llegaremos a casa. Nunca llegaré a casa. Será cuestión de transformar el camino en hogar.

La casa que habitamos sin poder habitar
La cercanía de lo lejano
Invierno 2024

Nada más allá de la palabra...

09/05/2024

En siete días y sus horas, o un poco más o un poco menos de siete días y sus horas, viajarán a Rojas. Trece años y nueve días cociendo libros,. Aquello que comenzó con una impresora y una bobina de hilo de algodón en el oscuro delirio de una botella de ginebra continúa en pie más allá de todo y de todos. Claro, dirán, en 13 años y 9 días debería haber aprendido a terminar con tiempo y tranquilidad cada edición. Pues no. En 13 años y 9 Días me di cuenta que el tiempo puede ser manipulado entre madrugadas y desvelos. Pues en un poco más de 7 días Poesilina será y no hay celebración más poética que ser literatura haciendo.